POEMAS DE AIMÉ CÉSAIRE

Sol serpiente

Sol serpiente ojo fascinando a mi ojo

y la mar piojenta de islas chascando los dedos de rosas

    lanzallamas y mi cuerpo intacto de fulminado

el agua exalta los cascos de buques de luz perdidos 

    en la garganta sin gloria

de los torbellinos de témpanos que aureolan el corazón 

    humeante de los cuervos

nuestros corazones

es la voz de los rayos amansados girando en sus goznes 

    de hendijas

transmisión de anolis al paisaje de vidrios quebrados 

    son las flores vampiros en relevo de orquídeas

elíxir del fuego central

fuego justo fuego mango de noche henchido de abejas 

mi deseo un azar de tigres sorprendidos en los azufres 

pero el despertar estañoso se dora con los infantiles 

yacimientos

y mi cuerpo de guijarro comiendo pescado comiendo

    palomas y sueños

el azúcar de la palabra Brasil en el fondo de la ciénaga.

Las armas milagrosas

El violento machetazo del placer rojo en plena frente había 

    sangre y ese árbol llamando flamboyán flamígero y al que 

    nunca le queda tan bien ese nombre como en vísperas de 

    ciclón y de ciudades saqueadas la nueva sangre la razón 

    roja todas las palabras que en todas las lenguas significan 

    morir de sed y sólo cuando el morir tenía el sabor del pan 

    y de la tierra y la mar un sabor de antepasado y ese pájaro 

    que me grita que no me rinda y la paciencia de los alaridos 

    en cada recodo de mi lengua

(la arcada más bella y que es un chorro de sangre

la arcada más bella y que es una ojera lila

la arcada más bella y que se llama noche

y la belleza anarquista de tus brazos en cruz

y la belleza eucarística que llamea de tu sexo en cuyo nombre 

    saludaba yo el embalse de mis labios violentos)

había la belleza de los minutos que son joyas con rebaja del 

    bazar de la crueldad el sol de los minutos y su lindo hocico 

    de lobo que el hambre saca del bosque la cruz roja de los 

    minutos que son las murenas camino de los viveros y las 

    estaciones y las fragilidades inmensas de la mar que es un 

    pájaro loco clavado muerto sobre el portón de las tierras 

    cocheras y había hasta el pavor tales como el relato de julio 

    de los sapos de la esperanza y de la desesperanza limpios de 

    astros por encima de las aguas allá donde la fusión de los 

    días que garantiza el bórax justifica las veladoras gestantes 

    las fornicaciones de la hierba que no hay que contemplar 

    sin cautela las cópulas del agua reflejadas por el espejo de 

    los magos los animales marinos para atrapar en la cuenca 

    del placer de los asaltos de vocablos con todas las cañoneras    

    humeantes para festejar el nacimiento del heredero 

    varón en instancia paralela con la aparición de las praderas 

    siderales en la vertiente de la bolsa de los volcanes 

escolopendra escolopendra

hasta el párpado de las dunas sobre las ciudades prohibidas 

    azotadas por la cólera de Dios

escolopendra escolopendra

hasta el desastre crepitante y grave que arroja las ciudades 

    enanas contra la cabeza de los caballos más fogosos cuando 

    en plena arena levantan

su tenebrario sobre las fuerzas desconocidas del diluvio

escolopendra escolopendra

cresta cresta cimacio revienta olas en sable en caleta 

    en aldea

dormido sobre sus piernas de pilotes y de safenas de agua 

    cansada

en un momento se producirá la derrota de los silos olfateados 

    de cerca

el azar rostro de pozo de condotiero ecuestre con charcos 

    artesianos y las cucharillas de los senderos libertinos a 

    modo de armadura

rostro de viento

rostro uterino y lémur con dedos ahuecados en las monedas 

    y la nomenclatura química

y la carne invertirá sus grandes hojas de plátano que el viento 

    de los tugurios fuera de las estrellas que señalan la marcha 

    hacia atrás de las heridas de la noche hacia los desiertos de 

    la infancia hará como si leyera

en un momento habrá sangre vertida donde las luciérnagas 

tiran de las cadenillas de las lámparas eléctricas para la 

    celebración de las compitales

y las chiquilladas del alfabeto de los espasmos que traza las 

    grandes cornamentas de la herejía o de la connivencia

habrá el desprendimiento de los trasatlánticos del silencio 

    que surcan 

día y noche las cataratas de la catástrofe en torno a las sienes 

    duchas en trashumaciones

y la mar retraerá sus minúsculos párpados de halcón y tú 

    tratarás de asir el instante el gran feudatario recorrerá su 

    feudo a la velocidad del oro fino del deseo por las rutas 

    de neuronas observa bien si el pajarillo no ha tragado la 

    estola de gran rey atónito en la sala pletórica de historias 

    adorará sus manos pulquérrimas sus manos levantadas 

    en el rincón del desastre entonces la mar calzará otra vez 

    sus zapatillas acuérdate de cantar para no apagar la moral 

    que es la moneda obsidional de las ciudades privadas de 

    agua y de sueño entonces la mar se sentará a la mesa muy 

    suavemente y los pájaros cantarán muy suavemente en las 

    básculas de la sal la canción de cuna congoleña que la 

    soldadesca me ha hecho olvidar pero que la mar muy piadosa 

    de las cajas craneanas conserva en sus folios rituales

escolopendra escolopendra

hasta que las correrías a caballo anden de juerga por los 

    prados salinos de abismos con el murmullo humano rico 

    de prehistoria en los oídos

escolopendra escolopendra

mientras no alcancemos la piedra sin dialecto la hoja sin 

    torreón el agua frágil sin fémur el peritoneo seroso de las 

    noches del manantial

Entre otras matanzas

Con todas sus fuerzas el sol y la luna se estrellan

los luceros caen como testigos demasiado maduros

y como una lechigada de ratones grises

no temas nada prevé tus crecidas aguas

que si bien se llevan la ribera de los espejos

han salpicado lodo en mis ojos

y veo veo terriblemente yo veo

que de todas las montañas de todas las islas

sólo restan los pocos dientes cariados

de la impenitente saliva de la mar

Blues de la lluvia

Aguacero

bello músico

al pie de un árbol desvestido

entre las armonías perdidas

cerca de nuestras desencuadernadas memorias

entre nuestras manos de derrota

y pueblos de extraña fuerza 

dejamos colgar nuestros ojos

y naciente

desenrollando el cordón de un dolor

sollozamos.

Traducción al castellano de José Luis Rivas

Cuaderno de un retorno al país natal (Frag.)

   Y he aquí que de pronto fuerza y vida me acometen como un toro y la onda de vida rodea la papila del morro, y aquí están todas las venas y vénulas atareadas en la sangre nueva y el enorme pulmón de los ciclones que respira y el fuego atesorado de los volcanes y el gigantesco pulso sísmico que lleva el compás de un cuerpo vivo en mi firme incendio.

   Y ahora que estamos de pie, mi país y yo, con los cabellos al viento y mi pequeña mano ahora en su puño enorme y la fuerza no está en nosotros sino por encima de nosotros, en una voz que barrena a la noche y a la audiencia como la penetración de una avispa apocalíptica. Y la voz dice que Europa durante siglos nos ha cebado de mentiras e hinchado de pestilencias, 
porque no es verdad que la obra del hombre haya terminado 
que no tengamos nada que hacer en el mundo
que seamos unos parásitos en el mundo
que basta que nos pongamos al paso del mundo
pero la obra del hombre ha empezado ahora
y falta al hombre conquistar toda prohibición
inmovilizada en los rincones de su fervor
y ninguna raza tiene el monopolio de la belleza, de la inteligencia, de la fuerza
y hay sitio para todos en la cita de la conquista y ahora sabemos que el sol gira alrededor de nuestra tierra iluminando la parcela que ha fijado nuestra sola voluntad y que toda estrella que cae del cielo a la tierra a nuestra voz de mando sin límite.

Ahora poseo el sentido de las ordalías; mi país es “la lanza de noche” de mis antepasados bambaras que se arruga y su punta huye desesperadamente hacia el astil si se la rocía con sangre de pollo y dice que es sangre de hombre lo que necesita su temperamento, grasa, hígado, corazón de hombre, no sangre de pollo.

Y yo busco para mi país no corazones de dátil, sino corazones de hombre que, para entrar en las ciudades de plata por la gran puerta trapezoidal, golpeen la sangre viril, y mis ojos barren mis kilómetros cuadrados de tierra paternal y enumero las llagas con una especie de júbilo y las hacino una sobre otra como raras especies, y mi cuenta se alarga siempre con imprevistas acuñaciones de la bajeza.

Y aquí están aquellos que no se consuelan de no ser hechos a semejanza de Dios sino del diablo, aquellos que consideran que se es negro como se es dependiente de segunda clase: esperando mejorar y con la posibilidad de subir más alto; aquellos que capitulan ante sí mismos, aquellos que viven en el fondo de la mazmorra de sí mismos; aquellos que se envuelven con seudomorfosis orgullosa; aquellos que dicen a Europa: “Mire, yo sé cómo hacerle reverencias, cómo prestarle mis respetos, en suma, no soy diferente de usted; no haga caso de mi piel negra: me ha tostado el sol”.

Y hay el rufián negro, el áscari negro, y todos cebras se zarandean a su manera para hacer que el listado de sus pieles caiga en un rocío de leche fresca. Y en medio de todo esto yo digo ¡hurra! mi gran padre se muere, yo digo ¡hurra! la vieja negritud se cadaveriza progresivamente.
No hay que decir: era un buen negro. Los blancos dicen que era un negro, un verdadero buen negro, el buen negro de su amo.
Yo digo ¡hurra!

Era un muy buen negro,
la miseria le había herido pecho y espalda y habían metido en su pobre mollera que una fatalidad pesaba sobre él y que no la puede manejar a su antojo que no tenía poder sobre su propio destino; que un Señor avieso había desde tiempo inmemorial escrito leyes de prohibición en su naturaleza pelviana; y ser el buen negro; creer honradamente en su indignidad, sin la curiosidad perversa de verificar nunca los jeroglíficos fatídicos.
Era un muy buen negro.

y no se le ocurría la idea de que podría azadonar, ahondar, cortarlo todo, cualquier otra cosa verdaderamente que no fuese la caña insípida.

Era un muy buen negro.

Y le lanzaban piedras, trozos de chatarra, cascos de botella, pero ni esas piedras, ni esa chatarra, ni esas botellas…
¡Oh quietos años de dios sobre este mogote terráqueo!

Y el látigo disputó el chupeteo de las moscas el rocío azucarado de nuestras llagas.

Yo digo ¡hurra! la vieja negritud
se cadaveriza progresivamente
el horizonte se deshace, retrocede y se ensancha
y entre desgarrones de nubes aparece el fulgor de un signo.

el negrero cruje por todas partes… Su vientre se convulsiona y resuena… La horrible tenia de su cargamento roe los intestinos fétidos del extraño niño de pecho de los mares.
Y ni el júbilo de las velas hinchadas como un abultado bolso de doblones, ni las jugarretas hechas a la tontería peligrosa de las fragatas policíacas le impiden oír la amenaza de sus gruñidos intestinos.

En vano para olvidarse de ello el capitán cuelga en su palo mayor el negro más gritón, o lo echa al mar, o lo entrega al apetito de sus molosos.

La negrería que huele a cebolla frita vuelve a encontrar en su sangre derramada el sabor amargo de la libertad

Y está de pie la negrería

La negrería sentada
inesperadamente de pie
de pie en la cala
de pie en los camarotes
de pie en el puente
de pie en el viento
de pie al sol

de pie en la sangre
             de pie
                      y
                         libre

de pie y no como una pobre loca en su libertad y su indigencia marítimas girando en la deriva perfecta 
y aquí está:
más inesperadamente de pie
de pie en los cordajes
de pie ante el timón
de pie ante la brújula
de pie ante el mapa
de pie bajo las estrellas
            de pie
                      y
                        libre

Y el navío lustral hiende impávido las aguas desplomadas
¡Y ahora se pudren nuestras borlas de ignominia!
por el mar restallante de mediodía
por el sol abrotoñado de medianoche
escucha gavilán que tienes las llaves de oriente
por el día desarmado
por el tiro de piedra de la lluvia

escucha escualo que velas en el horizonte

escucha perro blanco del norte, serpiente negra del mediodía
que rematáis el cinturón del cielo
Todavía hay un mar por cruzar
oh todavía un mar por cruzar
para que yo invente mis pulmones
para que el príncipe se calle
para que la reina me bese
todavía un viejo mar por asesinar
un loco por entregar
para que mi alma brille ladre brille
ladre ladre ladre
y que chille la lechuza mi bello ángel curioso.
¿El maestro de las risas?
¿El maestro del silencio formidable?
¿El maestro de la esperanza y de la desesperación?
¿El maestro de la pereza? ¿El maestro de las danzas?
    ¡Soy yo!
y por eso, Señor
los hombres de cuello frágil
recibe y percibe fatal calmoso triangular
y para mí mis danzas
mis danzas de mal negro
para mí mis danzas
la danza rompe-argolla
la danza salta-prisión
la danza es-hermoso-y-bueno-y-legítimo-ser-negro
Para mí mis danzas y salta el sol en la raqueta de mis manos
pero no el sol desigual ya no me basta
enróscate, viento, alrededor de mi nuevo crecimiento
pósate en mis dedos medidos
te entrego mi conciencia y su ritmo de carne
te entrego los fuegos donde se asa mi debilidad
te entrego la cadena múltiple
te entrego el pantano
te entrego el intourist del círculo triangular
devora desea
te entrego mis palabras abruptas
devora enróscate
y enroscándote abrázame con un más vasto estremecimiento
abrázame hasta el nosotros furioso
abraza, abraza NOS
pero habiéndonos igualmente mordido
hasta la sangre de nuestra sangre mordido,
abraza, abraza mi pureza sólo se enlaza con tu pureza
pero entonces abraza
como un campo de apretados filaos
en la noche
nuestras multicolores purezas
y enlaza, enlázame sin remordimientos
enlázame con tus inmensos brazos de arcilla luminosa
enlaza mi negra vibración al ombligo mismo del mundo
enlaza, enlázame, áspera fraternidad,
y luego, estrangulándome con tu lazo de estrellas, sube,
Paloma
sube
sube
sube
Yo te sigo, impresa en mi atávica córnea blanca,
sube lamedor de cielo
y el gran agujero negro donde yo quería ahogarme
en la otra luna
es allí donde quiero pescar ahora la lengua maléfica
de la noche en su inmóvil vidriación.

   

 (De "Cuaderno de un regreso al país natal", México, Ediciones Era, 1969. Edición bilingüe, Prólogo y traducción de Agustín Bartra).

Configuraciones (Frag.)

3

Nada libera nunca más que la oscuridad de decir

Decir de pudor y de impudor
Decir de palabra dura

Envolvimiento de la gran sed de ser
espiral de la gran falta y del gran retorno de ser
nudo de algas y de entrañas
nudo de flujo y reflujo de ser
Olvidaba: decir también sin flujo y reflujo:
está amarrado el furor de no decir.

El torpor no dice.
Espeso. Pesado. Craso.
Precipitado. ¿Quién osó?
el hundimiento está al borde.
Al borde del barro.
ah!
      no hay más palabra que de sobresalto
            Romper el barro.
                                Romper.

Decir de un delirio aliando el universo entero
            para el surgimiento de una roca.



4

Este espacio garabateado de larvas demasiado 
                                                apuradas
lo libro al Tiempo
(el tiempo que no es otra cosa que la lentitud
del decir)
                                                           la fisura
                                                   toda herida
hasta la mordedura del instante infligido
por el insecto inocente

El intersticio mismo que la vida no llenó
todo se reencontrará ahí
acumulado por la arena generosa

Se ruega reconocer en el linde de la caverna
un bloque de jaspe rojo
asesinado de día
            coágulo

(Del libro inédito Comme un malentendu de salut, aparecido en Aimé Césaire, La poésie, Ed. Seuil, Paris,

1994 y publicado por primera vez en la Revue POESIE, N.50, cuarto

trimestre, 1989. Fuente:.Aimé Césaire desde América Latina. Diálogos con el poeta de la negritud. Elena Oliva, Lucía Stecher y Claudia Zapata (Eds.), Ediciones Facultad de Filosofía y Humanidades. Universidad de Chile).

manera lingüística

piedra angular
                              jeroglíficos
poco importa la constelación abolida
nunca estrechada la infinita combinatoria
advertir desborda
el núcleo habla
            imposible el error
            difícil la errancia
el sonajero direccional pende de los árboles
al alcance de cualquier mano
el rombo vela los ojos cerrados
aquí comienza 
       retomándoselo a las fieras

el territorio sagrado mal concedido de las hojas


pasajes

(la necesidad de la especiación
no siendo aceptada más que en la medida
en que legitime las más audaciosas
transgresiones)
pasar dice él
     y que dure cada moretón
pasar
     pero no sobrepasar las memorias vivas
pasar
   (pensar es muy rápido)
de cada paisaje guardar intenso el trance
   del paso
pasar
anábasis diabasa
ya
se revela desde el revoltijo a lo lejos
tribulación de un volcán
el alto de un vivo termitero

(De Moi, Laminaire, 1982).

Traducción al castellano  de Christian Anwandter. 

Soleil serpent

Soleil serpent œil fascinant mon œil

et la mer pouilleuse d’îles craquant aux doigts des roses lance

    flamme et mon corps intact de foudroyé

l’eau exhausse les carcasses de lumière perdues dans le couloir 

    sans pompe

des tourbillons de glaçons auréolent le cœur fumant des 

    corbeaux

nos cœurs

c’est la voix des foudres apprivoisées tournant sur leurs gonds 

    de lézarde

transmission d’anolis au paysage de verres cassés c’est les 

    fleurs vampires à la relève des orchidées

élixir du feu central

feu juste feu manguier de nuit couvert d’abeilles 

mon désir un hasard de tigres surpris aux soufres 

mais l’éveil stanneux se dore des gisements enfantins

et mon corps de galet mangeant poisson mangeant colombes 

    et sommeils

le sucre du mot Brésil au fond du marécage.

Les armes miraculeuses

Le grand coup de machette du  plaisir rouge en plein front 

    il y avait du sang et cet arbre qui s’appelle flamboyant et  

    qui ne mérite jamais mieux ce nom-là que les veilles de 

    cyclone et de villes mises à sac le nouveau sang la raison 

    rouge tous les mots de toutes les langues qui signifient 

    mourir de soif et seul quand mourir avait le goût du pain 

    et la terre et la mer un goût d’ancêtre et cet oiseau qui me 

    crie de ne pas me rendre et la patience des hurlements à 

    chaque détour de ma langue

(la plus belle arche et qui est un jet de sang

la plus belle arche et qui est un cerne lilas

la plus belle arche et qui s’appelle la nuit

et la beauté anarchiste de tes bras mis en croix

et la beauté eucharistique et qui flambe de ton sexe au nom 

    duquel je saluais le barrage des mes lèvres violentes)

il y a avait la beauté des minutes qui sont les bijoux au rabais 

    du bazar de la cruauté le soleil des minutes et leur joli 

    museau de loup que la faim fait sortir du bois la croix rouge  

    des minutes qui sont les murènes en marche vers 

    les viviers et les saisons et les fragilités immenses de la 

    mer qui est un oiseau fou cloué feu sur la porte des terres 

    cochères il y avait jusqu’à la peur telle que le récit de juillet 

    des crapauds de l’espoir et du désespoir élagués d’astres 

    au-dessus des eaux là où la fusion des jours qu’assure le 

    borax fait raison des veilleuses gestantes les fornications de 

    l’herbe à ne pas contempler sans précaution les copulations 

    de l’eau reflétées par le miroir des mages les bêtes marines 

    à prendre dans le creux du plaisir les assauts de vocables  

    tous sabords fumants pour fêter la naissance de l’héritier 

    mâle en instance parallèle avec l’apparition des prairies 

    sidérales au flanc de la bourse aux volcans

scolopendre scolopendre

jusqu’à la paupière des dunes sur les villes interdites frappées 

    de la colère de Dieu

scolopendre scolopendre

jusqu’à la débâcle crépitante et grave qui jette les villes naines 

    à la tête des chevaux les plus fougueux quand en plein 

    sable elles lèvent

leur herse sur les forces inconnues du déluge

scolopendre scolopendre

crête crête cimaise déferle déferle en sabre en crique en 

    village

endormi sur ses jambes de pilotis et des saphènes d’eau 

    lasse

dans un moment il y aura la déroute des silos flairés de 

    près

le hasard face de puits de condottière à cheval avec pour 

    armure les flaques artésiennes et les petites cuillers des 

    routes libertines

face de vent

face utérine et lémure avec des doigts creusés dans les         

    monnaies et la nomenclature chimique

et la chair retournera ses grandes feuilles bananières que le 

    vent des bouges hors les étoiles qui signalent la marche à 

    reculons des blessures de la nuit vers les déserts de l’enfance 

feindra de lire

dans un instant il y aura le sang versé où les vers luisants tirent 

    les chaînettes des lampes électriques pour la célébration 

    des compitales

et les enfantillages de l’alphabet des spasmes qui fait les 

    grandes ramures de l’hérésie ou de la connivence

il y aura le désintéressement des paquebots du silence qui 

    sillonnent

jour et nuit les cataractes de la catastrophe aux environs des 

    tempes savantes en transhumance

et la mer rentrera ses petites paupières de faucon et tu tâcheras 

    de saisir le moment le grand feudataire parcourra son 

    fief à la vitesse d’or fin du désir sur les routes à neurones 

    regarde bien le petit oiseau s’il n’a pas avalé l’étole le grand 

    roi ahuri dans la salle pleine d’histoires adorera ses mains 

    très nettes ses mains dressées au coin du désastre alors la 

    mer rentrera dans ses petits souliers prends bien garde de 

    chanter pour ne pas éteindre la morale qui est la monnaie 

    obsidionale des villes privées d’eau et de sommeil alors 

    la mer se mettra à table tout doucement et les oiseaux 

    chanteront tout doucement dans les bascules du sel la 

    berceuse congolaise que les soudards m’ont désapprise 

    mais que la mer très pieuse des boîtes crâniennes conserve 

    sur ses feuillets rituels

scolopendre scolopendre

jusqu’à ce que les chevauchées courent la prétentaine aux 

    prés salés d’abîmes avec aux oreilles riche de préhistoire 

    le bourdonnement humain

scolopendre scolopendre

tant que nous n’aurons pas atteint la pierre sans dialecte la   

    feuille sans donjon l’eau frêle sans fémur le péritoine séreux 

    des soirs de source

Entre autres massacres

De toutes leurs forces le soleil et la lune s’entrechoquent

les étoiles tombent comme des témoins trop mûrs

et comme une portée de souris grises

ne crains rien apprête tes grosses eaux

qui si bien emportent la berge des miroirs

ils ont mis de la boue sur mes yeux

et vois je vois terriblement je vois

de toutes les montagnes de toutes les îles

il ne reste plus rien que les quelques mauvais chicots

de l’impénitente salive de la mer

Bleus de la pluie

Aguacero

beau musicien

au pied d’un arbre dévêtu

parmi les harmonies perdues

près de nos mémoires défaites

parmi nos mains de défaite

et des peuples de force étrange

nous laissions pendre nos yeux

et natale

dénouant la longe d’une douleur

nous pleurions

Configurations 

3

Rien ne délivre jamais que l’obscurité du dire

Dire de pudeur et d’impudeur
Dire de la parole dure.

Enroulement de la grande soif d’être
spirale du grand besoin et du grand retour d’être
nœud d’algues et d’entrailles
nœud du flot et du jusant d’être.
J’oubliais: le dire aussi d’étale :
c’est nouée la fureur de ne pas dire.

La torpeur ne dit pas.
Épaisse. Lourde. Crasse.
Précipité. Qui a osé ?
l’enlisement est au bout.
Au bout de la boue.
ah!
        il n’est parole que de sursaut.
              Briser la boue.
                    Briser.

Dire d’un délire alliant l’univers tout entier
à la surrection d’un rocher !


4

Cet espace griffonné de laves trop hâtives 
je le livre au Temps.
(le Temps qui n'est pas autre chose que la lenteur du dire)

                                                          la fissure 
                                                toute blessure 
jusqu'à la morsure de l'instant infligée 
par l'insecte innocent

L'interstice même que la vie ne combla
tout se retrouvera là
cumulé pour le sable généreux

Prière reconnaître à l'orée de la caverne 
un bloc de jaspe rouge 
assassiné de jour 

           caillot


Façon langagière 

clé de voûte
            hiéroglyphes
peu importe la constellation abolie
jamais resserrée l'infinie combinatoire
avertir déborde
le noyau parle
            impossible l'erreur
            difficile l'errance
le hochet directionnel pend aux arbres
à portée de toute main
le losange veille les yeux fermés
ici commence
             repris aux fauves
le territoire sacré mal concédé des feuilles.



passages

(la nécessité de la spéciation
n'étant acceptée que dans la mesure
où elle légitime les plus audacieuses transgressions) 
passer dit-il
    et que dure chaque meurtrissure 
passer
       mais ne pas dépasser les mémoires vivantes 
passer
     (penser est trop rapide) 
de tout paysage garder intense la transe
    du passage 
passer
     anabase et diabase 
déjà
se dégage du fouillis au loin 
tribulation d'un volcan 
la halte d'une vive termitière

AIMÉ CÉSAIRE (MARTINICA, 1913-2008)