POEMAS DE JORGE LEÓNIDAS ESCUDERO

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Amigo íntimo

Era noche de viento anoche cuando

desvelado oí al gato amigo, el perdido,

llamándome.

Su quejumbre apagada oí e el impulso

tuve de abrir todas las puertas a recibirlo.

Veinte días ya,

y si no lo mató un perro viene ahí.

Salte de la cama y corrí a la ventana

ver si lo veía y hacerlo entrar

acariciarlo darle comida. Sucio, flaco

estaría después e tanta ausencia.

Entonces otra vez oí el llamado;

pero mi di cuenta no era el gato,

era una persiana que con el viento hacía

tal quejumbre.

Cerré la ventana.

Fui a mirarme al espejo ver qué cara

le queda a uno después de desilusionarse.

Y en esas vecindades de viento engañador

y ladridos nocturnos

volví a la cama a no poder dormir. Acaso

¿esto es mucho decir sobre la ausencia de un gato?

Ante la inmensidad

Fue alguna de esas noches en que miraba cielo

en lejanías sobre campo oscuro y vi

cruzárseme un relámpago lejano. Fue tal

como ver chispear una idea

en el umbral de otro mundo.

Es como si en el fondo del desierto hubiera

querido hacerse luz una verdad pero

pasó fugaz y quedé a oscuras.

Parece que la inmensidad

quiere decirme un secreto y al ver

que todavía falta mucho en mí

queda muda.

A OTRA COSA

¿Pongámonos bien la vida

que nos pusimos del revés?

En vez de alimentar historias de plomo

digamos cosas fáciles.

En vez de hacer de perro del hortelano,

o llorar a la luna porque no nos quieren,

echemos pájaros en el jardín de las preciosidades.

Probemos saludar a desconocidos

a ver si aparece el amor,

pues qué delgado está el mundo,

qué pálido, y necesita apoyo.

Aventa una palabra uno y afecta al tiempo futuro;

por eso hay que hablar con cuidado

y sonreír más.

Pogámonos bien la vida a ver qué pasa,

pues así como estamos se han desequilibrado

los bancos de las plazas

y si no intervenimos

¿a dónde va a ir la gente a tomar aire?

APRIETE

Atiéndanme a esto que les digo aunque

antes ya lo dije, pero

sean buenos porque necesito

compañía neste asunto.

Que otra vez fui a dormir a campo abierto

y al despertarme al rato veo

al cielo echado sobre mí.

La Cruz del Sur clavándome el pecho,

las Tres Marías ciñéndome la frente y

un lucero espantoso apretándome la garganta.

E me exigían hablara que qué relación

tenía con sus esplendores,

que si sentía la inmensidá en mí,

la presión del Universo, dijera algo.

Cerré ojos y estuve desvelado

pensando que les decir qué

si no sabía nada de nada. Pero musité:

Señoras estrellas yo soy un humilde

buscador de piedras que vine a la montaña

y soy inorante de vuestras grandiosidades.

ATISBOS

Veces me alejo caminando lejos

en divergencia de mis propios pasos.

¿Busco lo perdido hace miles de años?

Un hombre oscuro pervive, late

como crisálida o un algo

que pide abrir alas en mí. Siento

que desde la penumbra me empuja pan que regrese

¿a dónde?

De modo que divago y fluctúo

en la ciudad bullicio y abatido

me derrumbo en los bancos de las plazas,

espero no sé qué.

El hombre misterioso se aproxima, intenta

religarme a su mundo indefinido pero

no doy chispa. no accedo

a su fervor de vida más allá de todo.

La vislumbre de Eso me perturba.

Hombre oculto no insistas,

ya es demasiado tarde, no puedo

volver a donde nunca estuve.

BOLICHE

Esperando a su huérfano en la ruta sombría

Alguna de vacía silla totora está.

Mugre de viejos días ensucia las paredes,

las moscas se pegan a los vasos.

Sale afuera diez pasos el vino y refermenta

junto a la acequia orina y yerbamota.

Un uú de paloma callejonera impulsa

la brisa en los poemas últimos del verano.

Cuatro flacos atados a la vara dormitan

y cabizbajos

sueñan que los pialan con pasto.

Por cuestiones de alcohol llega a veces la muerte,

ese “bicho que pica sin remedio en botica”.

Veces sale un borracho y explica,

lo inexplicable

con un grito en la noche.

CAMPOS DE LA DIFUNTA

Otra vez ando el campo este seco

de retamos jarillas e írseme la tarde

en lo que es ver,

sin más estar que en mis ojos la yerma

extensión del desierto sanjuanino.

Sesga un pájaro desde y va a

lo mismo siempre lento a lo mismo vuela

como si no se moviera y se apaga.

El cielo enciende alguna estrella sobre

los jarillales ya oscurecidos.

Monte achaparrado donde ha muerto

y vive la Difunta Correa.

Y es su hijo es quien llora

en tanta soledad viento trío.

Y ese es mi estar aquí en ‘l inmenso

campo santo de ella, bravía sed a donde vine para

en lo que me es ver sentir,

tras el pájaro huyente del día

la unión con la Madre.

CONFIAR

Señor gato este blanco y negro este

que duerme a mi lado y suelta las patas

seguro de que no voy a incomodarlo. Descansa

como un trapo caído en el suelo

no vi más entrega como así un bebé

cerrar los ojos y dormir

ajeno a las traiciones del mundo

sí, porque la desconfianza lógica

entre nosotros los animales,

ver a este dormir tan feliz

me da la sensación expansiva

de que todos los seres deberíamos ser así.

E ante este sentir le agradezco

al cariñoso gato

porque por lo menos mientras lo veo dormir

me siento amoroso con todo el mundo.

Del amor

Mas quisiera un final algo florido

ya que el amor es poesía.

Para esto adhiero a una sabiduría antiquísima

Y suspiro:

Las abejas no saben por qué van a las flores

y las flores no saben por qué atraen a las abejas.

La palabra única (del libro "Tras la llave"):

¿Estoy quizá hablando de la nada

o del todo que es lo mismo?

¿Será eso el

silencio total ah? Me asustó:

¿buscar la palabra única será

instinto de muerte?

DERIVACIÓN TIMBERA

Mientras miro pasar el suceder vacío

cuando barajan y dan o doy cartas,

espero recordar si he visto

fugazmente un indicio.

¿Qué es eso? Darme cuenta, sentir-ver

lo buscado ¡ah! porque es posible

la comunicación con lo todavía no y es

recordar que he visto un relámpago.

¿Y esto a qué viene? Es

porque un filósofo dijo "la conciencia

es recuerdo" y me agrandé: Ahora en la timba

cuando jugamos al póker o al truco

le pregunto al aire qué cartas tiene el otro y,

¿y se gana? Puede,

cuando afloja el yo masoco

y te deja respirar un poco.

EL AQUÍ Y EL ALLÁ

Calles donde la gente deshoja,

en busca de frutos imaginarios,

el árbol de la vida.

Que pasado mañana mejorarán las cosas,

que ahora falta todavía un poco

mientras el nunca

acecha bajo cada baldosa.

E encima de las palabras

anida una esperanza muda cansada de esperar.

Los transeúntes caminamos

uno al lado del otro sin considerar

que vaya cada uno a donde crea ir,

unos antes y otros después todos

vamos hacia el mismo sitio.

Pero a la corta, ya,

ante si alguien pisa una baldosa floja

y al caer se lastima cabe decir

hay que fijarse bien por donde se camina.

Hay que cuidarse para no morir, pero

¿aunque todos vamos hacia el mismo allá?

EL PANTASMA

Justo andaba al tranquito del mocho mohino

helando camino entre Barreal y El Leoncito,

noche clarita,

cuando se me (en Las Piedras Pintadas)

susta el animal.

Era un bulto en blanco, alto a hombre,

que sale y ataja. Alto y más.

Tonce el macho salta de güella a juria y,

tropezando piedras, de herraduras saca chispas.

Que me caigo y no me caigo me sujeto,

miro p’ atrás y del pantasma ni señas.

Mejor así.

Esto ha sío ce mucho y todavía toy sustao.

EL VINO TRISTE

Agazapada casa m’ está sperando

en que vuelva a allá y voy ya voy

digo pero no voy sino me hundo

cada vez más en este bar.

(Tráigame lo de siempre.)

Casa qu’ en preguntarme insiste. No

sé respondo sólo hice allá

un adiós como decir tal vez, no sé.

¿Y qué pretendo aquí?

¿Salvarme del pasado cerme el sordo?

Late

la casa y acecha ver qué hago.

Sí, debo tener cuidado, hoy

estaba entre los aburridos aquí

y de repente hice un ademán así

como a tomar el ómnibus de vuelta a, y

lastimosamente derrame el vaso de vino.

Avergonzado

salí a la calle para como siempre

seguir quedándome.

Soy el desaparecido de allá.

Extrañamiento

Apareció nun árbol de la plaza, supe

no era paloma casera sino

venida del campo. Oí su canto salvaje:

kuúu ku ku kuúu.

Lamentábase, decía que

este mundo de la ciudá es confuso es

puro ruido.

Lloraba eso y tomé la palaba, dije

te asusta la ciudá y viniste

a compartir conmigo tu extrañamiento

pero no necesito ayuda gracias no

quiro escuchar conferiencias tristes.

La paloma voló seguramente

para no insistir con su lamento.

O sea: nun banco de la plaza quedé ntrinstecido

e iba kuúu ku ku kuúu runrunear yo también

pero tuve miedo

no fuera que algún transeúnte pudiera pensar

¿qué le pasa a este güevón?

Por eso es quedé pensativo, mudo, claro:

Allá en los lejos campos de mi querer

la soledá no andaba adentro de uno,

sino afuera y sin hacer ruido.

IDEOLOGíAS Y TRAMPAS

Dijiste que matarse por un ideal

es hermoso, bonito,

propio de la fe o acción heroica.

Tonces ahí stán los que se explotan

con una bomba que a la vez mata gente.

¿Es bonito?

Mariposa que vuela alto a,

es la utopía a

un país libre y hermoso cuya belleza

es que a ahí nunca se llega.

Pero si tu mente caza esa mariposa

y la diseca,

se te seca el corazón y ya no podés cantar.

Y aquí eso de los que capturan.

a inocentes para fosilizarlos,

los llevan al terreno mesozoico

y duras penas se desempioja uno.

Y en librase de eso veo a jóvenes que

hacen arcadas y no consiguen

botar el anzuelo. Sería bueno

un mano en la frente ponerles, ayudarlos

a que vomiten.

Invierno

En canto ella me soslayo miró

bajó la vista y yo también en cuanto

la miré bajé ojos.

Llegó el mozo e un vaso de vino pedí, ella

pidió no sé.

Entonces nos miramos, pero sin saludo,

como a distancia de tres mesas, mudos

como correspondía. ¿Y? Bueno,

para qué.

Tomé un trago y en cuanto

hacía frío de tiempo lógico

salí de haberla visto haciéndome el duro,

esforzándome para no renguear.

LA BUSCA

Con rumbo incierto llego, oscurece,

suelto la mochila y descanso

pero sé que aún no he llegado. Mañana

debo salir de nuevo en pos de buscar

lo que nadie ha visto.

Es ser como el primer hombre

que caminó esta tierra de polo a polo

a sólo talón rajado,

llegando y partiendo naa más.

Así es mi asunto avanzo a territorios lejos

pero a veces me pierdo, doy vuelta en cículo

y se me lloran los ojos de pena.

Mañana con la fresca

he de salir contento en procura

de lo mismo de siempre y ya sé ya sé,

no me lo digan,

llegará el día oscuro en que dejaré de buscar:

lo desconocido se habrá olvidado de mí.

LA CREATIVIDAD

Viene de antes que vos y sorpresivamente

a veces te habla.

Mientras tanto el artista hace

garabatos y cree

gobernar la manija creativa.

A veces se te asienta

el pájaro famoso de la inspiración

y otras un sapo intuitivo

salta en tu pecho y caza hermosa mariposa.

Creíste ser el creador de eso

cuando era el otro,

el que está escondido siglos y siglos atrás

y te habló porque estabas propicio a escucharlo.

Pero vos creíste ser el fabricante de crear

cuando más bien agradecé

porque te arrojaron desde lejos, si acaso,

un pedazo de verdá.

Porque antes de eso

cuántas veces creíste que sí,

que eras vos el creador y al intentar

hacer arte sólo hiciste

palos de ciego, merdosidá.

Luego si nadie es creador ¿qué pasa? Nada,

porque todo es garabatear mientras se espera

que desde lejos, de alivio,

se te asiente un pájaro hermoso

o el sapo intuitivo te entregue una mariposa.

L’envidia

De frente sonríe,

por la espalda te apuñala, llora

porque no tiene lo que vos. Adolorida

es alimania muy asidua a chuparte la salú, exhala

vaporoso veneno, actúa

cuando un cualquiera acierta en algo.

Por eso si se te da una buena escondela

de modo que no se vea,

poné cara larga decí que estás en pérdida.

O cuando el bicho tire la zancadilla

pegá un salto por encima,

pisale la cabeza o mejor todavía

hacele con la mano la seña tomá tomá.

O tal vez nada sirva porque si en vida

hiciste algo bonito,

llegada tu muerte la víbora

irá hasta el cementerio trepada en el cajón

para ¡ayayita!

propalar veneno sobre tu recuerdo.

LA HERIDA MÁS MORTAL

La herida más mortal es enteriza,

baja desde la coronilla

hasta las uñas de los pies.

Podés hacer cuanto se te ocurra pero

has fallecido.

Herida mortal que escapa

a todo hablar, asfixia

como si en una bolsa

a un pozo negro te hubieran.

Esto ocurre a enamorados tozudos

que aspiran a recuperar besos perdidos.

La realidad los engancha de atrás con un clavo

los abre en canal y deja colgados

como res en el matadero.

Se les vacían los tuétanos,

gimen lloro inconsolable

se mean y defecan encima. No,

no es gracioso

ver así a un inocente agregado al olvido

brutalmente por lo que él más quiere.

 LA PARED PARLANTE

En la calle donde paso

cada vez más despacio yéndome,

suelo ahí pensativo detenerme a leer

en la pared de un baldío el mensaje de amor

qu’ escribiera un joven hace años no sé.

El sol y la lluvia lo destiñen pero

aunquel tiempo lo borre

seguirá ahí para decir la vida

no muere.

Esto le conté a un amigo y replicó:

Choterías tuyas

darte cuerda ante un escrito en pared muda.

Quien escribió a fulana que la amaba

seguro hoy está en la antípoda

o es su marido golpeador.

Es decir salite,

vos estás en romanticón todavía.

E yo me alcé de hombros,

dije perdón voy a retirarme

y caminé hacia la pared del baldío

para releer vitalidá.

LO INESCRUTABLE

Si usted toma la punta de un conocimiento

y empieza a tirar el hilo

va a sacar una sombra.

Es tremendo y espanta,

porque si todo está unido a todo

uno piensa extraer un pez gordo

y termina vencido con la boca gusto a nada.

Mi caso es el de siempre, siempre el mismo.

Ya no puedo callar y más tranquilo

vivir sino que indago e inmerecidamente

caigo en la oscuridad.

Tras el fuego sagrado a si pellizco

me levanto alta noche y sigiloso

pongo la caña de pescar en vano.

Sin embargo insisto.

Lo que sobra zozobra

Los que odian dar migas a las palomas, esos

que cierran la mano para no desprenderse

de lo que sobra.

Los habrás visto.

Y si les pide algo un hambriento

levantan los hombros como a mí qué me importa.

Mientras más tienen más ni pizca aflojan y es de ver

cómo se les pone la cara ambiciosa.

Escondidos nocturnamente

cuentan su ganancia moneda a moneda y lloran

cuando se les merma un pedacito.

No se dan cuenta de en la vecindad

viven mancos rengos y tuertos

ya zafados de lengua los cuales van a hacer

que zozobren los que a las palomas

no dan lo que les sobra.

MAULLIDO

Maullaba un gato ayer, hablaba

con voz ronca, pedía

presencia de gata.

Tonces mi hija Rosi dijo ahí,

ahí ronda otra vez ese gato dañino

que se mea en las plantas del jardín.

Sí, dije, lo oigo, anda

como dolorido y no voy a correrlo.

Dejalo hija dejalo, respetémoslo,

yo también anteayer de los antiayeres

vociferé al compás de una guitarra

en busca de la que fue tu mamá.

Mi anciano hijo

Mi hijo es viejo y tiene eso raro

de sentarse nun banco la plaza

y estarse solitario hasta el amanecer.

No es por insomnio, me dijo,

sino en cómo hacer para dejar de pensar

y entrar directamente en el saber.

Algunos dirán que es estúpido

eso de dejar que el tiempo transcurra lúcido

por fuera del pensamiento propio;

pero allá él, mi hijo es así.

Tiene un impulso que lo alienta a correr

detrás de lo difícil,

pero como le falta agilidad en los pies

se siente en un banco de la plaza.

Para colmo aspira a ser alquimista

y quiere fabrica4r oro con la mente.

Tampoco entiende por qué se le corren los mocos

sin estar refriado y le brotan lágrimas

sin estar triste.

Le aconsejo m´hijito acuestesé,

descanse ´n la cama, ya todo está hecho;

pero él no me escucha,

va a la plaza y se amanece.

Oh ese bar

E estábamos en el bar La Gota de Grasa

famoso cubil de nocturnos. Óiganme,

no una noche ni dos jugábamos al truco,

no por chiste ¡epa!

Orejeábamos la noche sin apuro

y sucedía qu’el tiempo

sin avisarnos iba hacia hacete

de cuenta que estábamos en el paraíso.

Que hasta a la alba no cejábamos

de manejar cartas ahí

seguros de que nunca se nos secaría la lengua

por falta de reposiciones vínicas.

¿Dije bien?

Lindo tiempo ese el perdido,

pero conciso, lleno de hombría y amistad.

¿O qué otra cosa tiene mejor la vida

que darse el gusto uno sin ofender a nadie? Sí,

estuve revolcándome en La Gota de Grasa.

Y los moralistas vayan a otro bar a predicar

porque aquí los mirones son de palo.

PAISAJE URBANO

Aquí nomás a vuelta de esquina

hay una placita adecuada

para que en alguno de sus bancos exista

una parejita de enamorados.

Hoy he visto ahí, como otras veces,

a un él y ella tanteándose abrazados.

¿Buscaban cada uno en el otro

la eternidad de la especie humana?

¿Ver si mañana o algún día no sé, ahora?

Es lógico sirvan de envidia

a algún desprevenido caminante

como yo que cuando los vi pasé

presuroso como si fuera a comprar algo

de lo que me fafalta y a ellos les sosobra.

Pájaro llamador

A esto que estoy escribiendo le falta

claridá intrínseca,

mas por atrevimiento lo paso al papel

y aunque me quede lejos llegar

lo intento.

Como si fuera un capricho esto de ir a cazar

perdices en la oscuridá,

tiro tiros de tinta y yerro,

continúo mastico palabras en se me atoran

y así camino.

Créanme que si aparece la resonancia

comeremos perdices.

Un entendido dijo que tal vez

si gritara contra los muros escucharía

el esperado eco, por eso

corro de aquí a allá, pido permiso

y aunque no me lo dan insisto.

Mientras tanto allimento al pájaro llamador

a ver si atrae pájaros del absoluto.

Y entiéndase que a ahí nunca se llega

pero alcanza para vislumbrar qué es la búsqueda.

PARAR LA OREJA

Como las orejas del gato

que hacia cualquier ruido apuntan

así escucho hacia adentro de mí

qué dice el pálpito.

Hago así porque él sabe

si aparece o no la chispa. ¿Qué chispa?:

la que  ilumina lo oscuro.

Más no se puede decir

porque es difícil de explicar.

De ahí que yo cace conocimiento oculto

con con orejas de gato estar atento

a ver qué pasa en el centro de mí.

Y esta es la brújula es para definir qué;

es la  corazonada es; pero nos engañamos

a veces y nos desoímos

cuando la mente bruta habla

y su voz tapa

a la voz del pálpito en el centro de uno.

Perseguimiento nocturno

Estaba a punto de dormir y antes

de quel sueño me alcanzara

vi a un hombre caminar en calle desconocida.

puertas y ventanas cerradas,

ningún caminante a más de él.

Era verlo ir mirar a derecha e izquierda

sin rumbo al parecer no saber dónde

ir y desubicado andar así

como si viniera de otro país a buscar

lo inhallable.

Y me dije: ¿qué le pasa a este otra vez

aquí andar pobrecito de mí?

Dije, porque por el modo de andar sabía

quese individuo era yo.

Hasta que afortunadamente quedé dormido,

dejé de andar persiguiéndome como otras noches

me sucede no sé por qué.

Poetas

La poesía viene y yo comedido

me ofrezco de puente para que llegue a otros.

Ella en el mundo de las analogías busca

relaciones ocultas y me las dicta.

Y es difícil ser fiel porque uno mete

palos de ciego, ocurrencias, vacío.

Ella aspira ha hermosura

de fondo y forma, quel poema dé

chispa y se hunda en tierra-tiempo donde

se pierda la firma del que transcribe.

Es que soñaste ser creador

pero la poesía te usa abusa

de tu ignorancia y te hace creer que sí,

quel poema es tuyo cuando sos

el muñeco del ventrílocuo Sol

Viento Camino Cielo Amor y Dolor.

¿Qué pasó?

Manera de quererte piedra pelada, digo

hasta perdérseme la vista

en azules oeste,

cerros lagartos donde subí

para en sus crestas verme como nunca.

Esto me abunda en quererlo decir desde

qu’estuve encaramado en pórfidos estuve

y en cuanta roca sin motivo otro

que verme ahí.

Y en cierta vez recuerdo una escalada

que terminó en adoración. No sé,

no supe bien, o qué, o eso

inexplicable cuando llegué a una altura donde

cielos y cumbres me abrazaron,

caí de rodillas y lloré.

RECUPERACIÓN DE LA VISTA

Yo no tengo culpa, suéltenme,

no soy malo.

estuve haciendo todo lo que los demás hacían,

armando desarmonías pero inocentemente.

No deben a prisión llevarme porque créanme,

no veía bien, cometí abuso de ceguera

no estuve a altura de saber qué.

Mejor dicho en mis andanzas mezquiné amor

porque los demás hacían así. Era el mundo

y yo ando en el mundo.

Recién he visto claramente hoy

cómo es esto de no hacer daño,

y vivo el cambio pero por culpa del pasado

nadie cree que soy inocente.

Deténganse, apártense, ahora no es ayer,

déjenme ir a donde voy,

a sentarme en el fondo de mi casa

para mirar la belleza de un álamo.

REFERENCIAS

El tatarabuelo por lado de mi papá

salió de La Rioja hace cuándo

en una sequía grande y ¡Ea! ¡Quiá! ¡Ea!

con sus animales por delante

fue a dar a El balde, en San Luis.

Tuvo allí descendencia hasta que mi padre

dio un saltito a Mendoza, dobló hacia el norte

y acampó aquí. Ya estamos en San Juan, pues.

Entonces fue que Leonidas casó con la Margarita

y aparecí yo en escena.

Nací en calle Santa Fe a pasitos de Alem,

junto al taller de don Manuel Trías, mi tío,

donde una vez me quemé en la fragua

pero no aprendí la lección

ya que en otros asuntos me he quemado siempre.

Después con mi abuelito por parte de madre

fui a la finca del Médano de Oro, y ya se sabe

que todavía ando con olor a pájarobobo y pichana.

Restos

Este es, este es el sillón solitario

donde una vez te sentaste, pusiste

los talones encima de la mesa

para descansar, dijiste, y sí

tus hermosas piernas ante yo aquella vez

en que todavía no llegaba el momento.

Después,

aquí es ahora veo el sillón desierto

y la mesa es la misma, sin embargo

la soledad ha puesto sobre ella un manto

que me lo pongo a ver cómo me queda

y no puede ser de otra manera que como un

sudario.

O tal vez no sea para tanto,

pero es que no sé cómo referirme

a lo que hace con nosotros el tiempo.

Riña de gallos

Otra vez

por dormido mal anoche amanecí atravesao.

Por eso le dije a un amigo tu poesía

nada que ver con la poesía,

es harina de otra bolsa.

Y como el hombre se molestó

l’endilgué este discurso: ¿Qué ti has créido ah?

tirás la taba al aire y cuando cae culo

vos decís gané.

Además si tu asunto es engañarte hacé

lo que se te más guste,

largá ventosidades por la boca

y escribilas como poema, pero no me vengás

con que son verdades mundiales.

Cierto le pegué rudamente hoy

por las palabras bostezadoras qu’escribe y él

de manera peor me devolvió los palos.

Si mi abuela viviera nos hubiera dicho dejen

de darse picotazos en la cresta,

con su pan se la coman a la poesía.

SENDEREAR

En los cerros i visto sendas de andar

animales sueltos subir o bajar

por rodados difíciles y en las pizarras

escribir con letras de pezuñas, cascos,

patas de guanaco ir

por agua

o pasto en busca de vida.

Ariscos.

Dejar señas desde o a dónde,

rastros efímeros

en los despeñaderos

campo de aludes.

Eso vi allá

y en eso ando, camino este es

mi senderear con palabras ir

por pasto de luz y agua escondida

en los nacederos de la evidencia.

Y aunque también aquí las avalanchas

borrarán todo, éstos mis rastros dejo, voy

suelto

semejante a en el cerro aquellos animales

que andan en lo que son hasta morirse.

SIN SALVACION

Acercamiento en todo pero no

consigo más que aproximaciones tristes

como de zorro que se relame

ante lo inabordable. Termino

introduciéndome dos dedos en la boca y trato

de destrabar la lengua, pero está pegada,

no habla, no quiere, no sabe

palabra luminosa como espero.

Aspiro a definir lo innominado

como quien desafía al cielo pero caigo

y se me naufragan

las palabras en un mar de saliva. Quiero

a solo impulso de garganta decir

lo fundacional del mundo y se me resulta

un tartamudeo sin sentido.

Desolado,

mano en la mejilla pensativo quedo

como para que me saquen

una fotografía artística.

Al yerme así mañana cuando muera

alguno desos que nunca faltan dirá: Este

parece vanidoso y mírenle la cara, tiene

que haber sido nomás un tonto en vida,

un decidor le palabras huecas para cáscara

como nuez apolillada.

SISIEGUESÉ ON JORGE

No se insista on Jorge no se insista

en buscarle seis o siete patas al felino,

no se haga caso cuando quiera meterse

en lejanías;

abajesé del caballo, inserte

la cabeza en l’arena

y escuéndase de sí mismo.

Recuerde usté es criollo de aquí,

destas piedras

y no tiene querencia en el cielo.

Por cierto no es su culpa ver creído

lo que le han dicho los pájaros. Desentiéndase

de prestar oídos a tales murmullos, escuenda

la cabeza en l’arena.

SU VIAJE

Anoche a solas ha reverente

sale al patio va levanta ojos

a las inmensidades, por la Cruz del Sur viaja

a donde nunca siempre.

Ahí anda a,

sin tiempo, desde lo sabido a

no recordar qué, vacía, plena de ver.

Sin mañana o ayeres, hora libre

horra de pensar atenta sólo

a la respuesta silente de allá.

En levedad quedó unida a ser

centro de sí en ominosa y nada. Y

por el hilo de un grillo solitario

bajó a tierra.

Miró en torno paredes la casa, sí

ésta es la casa al reconocerla

entornó los ojos resignadamente.

Se le posó en la cara una sonrisa pálida.

Amanecía ya. Fue ese su

viaje.

TIEMPOS BRAVOS

Otra vez fue esa vez cuando veníamos de Chile.

Oscura estaba la Cordillera.

Tuvimos que atropellar

disparando a la muerte sonsa

que a veces traen los temporales.

Rumbo a Barreal

Bajamos de Las Pichireguas y a gatas

subios por La Fortuna. Los animales

con la nieve hasta las verijas.

Éramos el Güilo Varas, el Mañungo Rojo

y quien esto dice. Llegamos

a la orilla del río. Traía miedo el agua

y en medio de la ocuridá cruzarlo ¿era chiste?

Yo en una mula flaquita ¡caramba!

¿iba a quedarme atrás? ¡si se cagan!

apreté las espuelas a ver que el destino

decía de mí. Dijo

tirarme a l’ otra orilla y dejarme vivo

pa contarle a ustedes que esa vez

tragué tanta agua que ahora

al verla me da asco y tomo vino.

TRANSMUTACIÓN DEL ORO

Dormitaba en la plaza acurrucado

en un banco hacia frío había ido

a no sé qué.

El caso es estaba y de pronto

me alza un cóndor en alas y me lleva

a la Cordillera de los Andes.

Ahí vi contra las rocas florcitas amarillas

y ellas me reconocieron;

entonces les pase las manos por encima,

suavemente

como cuando se acaricia un gato.

Estremecidas por el viento

me devolvieron el cariño arqueando el lomo,

apretándose a mi mano. Les digo

que hasta llegaron a runrunear.

Esto es más hermoso

que mi quimera del oro en esa Cordillera.

TREGUA

Desde aquí veo pasar gente va y viene,

mujeres pantalón mostrar lo suyo,

hombres rebuscadores de lo obvio,

un árbol demacrado ser otoño

en hojas despedidas,

un perro aún, un niño todavía,

un pedazo de sol en la vereda,

un vendedor de globos de colores. Esto

será hasta que al inventor del mundo

se le ocurra otro invento,

hasta que por aburrimiento

borre todo con el codo.

Última apuesta

Apártense, déjenme pasar,

vengo de estar existiendo y ya lo sé

voy a las palideces. Merezco

descanso pero antes

quiero mirar atrás del horizonte para

no verme siempre aquí como árbol seco

donde no hay más que hablar.

No atajen, no digan que hay medicina buena.

dejen que me siente en el umbral

a ver pasar la última gente. Los pájaros

están escondiendo la cabeza bajo el ala.

Manden a alguien a comprar pan,

no digo de aquí sino de mañana

porque mi hambre última

es de lo que aún no he visto.

JORGE LEÓNIDAS ESCUDERO (ARGENTINA, 1920)