POEMAS DE MARGE PIERCY

Foto: Jane Bown

¿De qué están hechas las chicas grandes? 

La construcción de una mujer:

una mujer no está hecha de carne,

de hueso y nervio,

de vientre, pechos, hígado, codos y dedos de los pies.

Se manufactura como un auto deportivo.

Se remodela, reajusta y rediseña

todas las décadas.

Cecilia en la universidad había sido la seducción misma.

Se retorcía entre las barras como una anguila de seda,

con las caderas y el culo que eran una promesa, y la boca

fruncida con el labial rojo oscuro del deseo.

Nos visitó en el 68 y todavía usaba pollera

ajustada hasta la rodilla y el mismo labial rojo oscuro,

mientras yo bailaba por Manhattan en minifalda

con los labios pálidos como leche de damasco

y el pelo suelto como las crines de una yegua. Oh, queridas,

¿Me creí superior en ese momento,

le pasara lo que le pasara a la pobre Cecilia?

Ella ya estaba fuera de moda, fuera de juego,

descalificada, desdeñada, des-

membrada del club del deseo.

Miren las fotos de las revistas de moda

francesas del siglo XVIII:

el siglo de la última fantasía para damas

forjada en seda y corsés.

El miriñaque les corría la cadera un metro

para cada lado, la cintura apretada,

la panza comprimida por las maderas.

Los pechos con relleno abajo y a los costados

servidos como manzanas en un bol.

El piecito preso en una zapatilla que

jamás fue pensada para caminar.

Y arriba de todo un colosal dolor de cabeza:

el pelo como pieza de museo, ornamentado

a diario con cintas, grutas y floreros,

montañas y fragatas en plena

navegación, globos y lobos, al capricho

de un peluquero desatado.

Los sombreros eran tortas de casamiento rococó

que le hubieran hecho sombra al Strip de Las Vegas.

He aquí a una mujer en forma

con el exoesqueleto torturándole la carne:

una mujer hecha de dolor.

¡Y ahora qué superiores somos! Miren a la mujer

moderna:

delgada como cuchilla de tijera.

Corre todas las mañanas en una cinta,

se mete a gruñir y tironear

en una máquina de pesas y poleas,

con una imagen en mente a la que nunca

se podrá aproximar, un cuerpo de vidrio

rosa que nunca se arruga,

nunca crece, nunca desaparece. Se sienta

a la mesa y cierra los ojos a la comida

con hambre, siempre con hambre:

una mujer hecha de dolor.

Un perro o un gato se acercan,

se huelen el hocico. Se olfatean el culo.

Se gruñen o se lamen. Se enamoran

tan seguido como nosotras,

y con la misma pasión. Pero ellos se enamoran

o se apasionan a pelo,

sin miriñaque ni corpiño con push up

sin extirparse una costilla ni hacerse liposucción.

No es para los perros, ni machos ni hembras,

que los caniches se podan

como macizos topiarios.

Si solamente pudiéramos gustarnos en bruto los unos a los otros.

Si solamente pudiéramos querernos a nosotras mismas

como queremos a un bebé que nos balbucea en los brazos.

Si no nos programaran y nos reprogramaran

para necesitar lo que nos venden.

¿Por qué íbamos a querer vivir en una propaganda?

¿Por qué íbamos a querer flagelarnos las blanduras

hasta hacerlas líneas rectas como un cuadro de Mondrian?

¿Por qué nos íbamos a castigar con el desprecio,

como si tener grande el culo

fuera peor que la codicia o la maldad?

¿Cuándo vamos a dejar las mujeres de estar obligadas

a ver nuestros cuerpos como experimentos de ciencias,

como jardines que hay que desmalezar

como perros que hay que domesticar?

¿Cuándo una mujer va a dejar

de estar hecha de dolor?

Las implicancias del uno más uno

A veces colisionamos, placas tectónicas que se funden,

continentes que empujan y se derrumban en las venas

de fuego derretido del centro de la tierra y hacen saltar

montones de rocas hasta las crestas dentadas de la Sierra.

A veces tus manos van a la deriva, caricias de la

punta de un ala como el penacho sedoso de la asclepia,

y nuestros labios pacen y una corriente de deseos se congrega

como la bruma sobre el calor del agua hasta que se hace lluvia.

A veces con fervor vamos cavando y

excavando, gruñendo y arrojando las sábanas

como si fueran tierra suelta, metiendo la nariz caliente

en la carne del otro y revolcándonos.

A veces somos dos chicos besuqueándonos como tontos

sobre la manta, haciéndonos cosquillas en el xilofón de la columna

y chistes sucios, a gritos, como todo un pijama party 

que salta y rebota hasta partir la cama en dos.

Te doy vueltas y vueltas alrededor otras veces, explorando

a los tumbos, buscando una salida del laberinto de los bojes altos

en el que entro corriendo con los pulmones a punto de

reventar, rumbo a la fuente de fuego verde del corazón.

A veces te abrís de par en par como las puertas de una catedral

y me empujás adentro. A veces te deslizás

dentro de mí como una víbora en su nido.

Y a veces entrás marchando con una banda de bronces.

Diez años de encastrar cuerpo con cuerpo

y todavía entonan cantos salvajes en nuevos tonos.

Es más y menos que el amor: es ritmo,

química, magia, voluntad, y suerte.

Uno más uno es igual a uno, no se puede saber si no es

en el momento, no se traduce en palabras,

no es explicable ni filosóficamente relevante.

Pero es. Y es. Y es. Amén.

Muñeca Barbie

Esta nena nació como se suele nacer,

le ofrecieron muñecas que hacían pipí,

planchas, cocinas BGH en miniatura y

lápices labiales diminutos de color caramelo de cereza.

Después, en la magia de la pubertad, una compañera dijo:

Tenés la nariz muy grande y las piernas gordas.

Ella era sana, probadamente inteligente,

tenía espalda y brazos fuertes,

abundante instinto sexual y destreza manual.

Anduvo de acá para allá pidiendo disculpas.

Todos veían una nariz grande sobre dos piernas gordas.

Le aconsejaron que se hiciera la tímida,

la exhortaron a volverse simpática,

a hacer ejercicio y dieta, a sonreír y engatusar.

Como la correa de un ventilador, así

se le gastó el buen humor.

Entonces se cortó la nariz y las piernas

y se las ofreció.

La exhibieron en un féretro forrado de seda

maquillada con cosméticos funerarios,

una naricita respingada,

un camisón rosa y blanco.

¿No está preciosa?, dijeron todos.

¡La consumación, era hora!

A toda mujer le llega su final feliz.

La canción del gato

Mía, dice el gato, sacando una pata de la oscuridad.

Mi amante, mi amiga, mi esclava, mi juguete, dice

el gato, haciéndote en el pecho el gesto de exprimir

la leche de las tetas olvidadas de la madre.

Vamos a caminar al bosque, dice el gato.

Voy a enseñarte a leer el diario de los aromas,

a desaparecer entre las sombras, a esperar como espera una trampa, a cazar.

Te dejo este ratón calentito en la alfombra.

Vos me alimentás, yo trato de alimentarte, dice el gato,

para eso somos amigos, aunque yo sea más imparcial.

¿Podés saltar veinte veces lo que mide tu cuerpo?

¿Podés subir y bajar corriendo de un árbol? ¿Y saltar entre los techos?

Vamos a frotarnos y a hablar de las caricias.

Tengo emociones puras como cristales de sal, e igual de duras.

Como mis ojos, relucen mis lujurias. A la mañana te canto

dando vueltas y vueltas por tu cama y por tu cara.

Vení, voy a enseñarte a bailar con tanta naturalidad

como dormir o caminar o estirarte largo, largo.

Con los bigotes hablo del miedo, y del orgullo con las garras.

La envidia me agita la cola. El amor me habla entero: una palabra

hecha de pelos. Te voy a enseñar a estar quieta como un huevo

y a deslizarte por el pasto como el fantasma del viento.

El cumpleaños del mundo

En el cumpleaños del mundo

empiezo a considerar

lo que hice y lo que dejé

de hacer, pero este año

no hay tanta reconstrucción

de mi psiquis con daño

permanente, apuntalando amistades

erosionadas, desenterrando los

tocones de antiguos resentimientos

que se niegan a arraigar por su cuenta.

No, este año me quiero llamar

a mí misma y amonestarme por

lo que hice y por lo que no hice

por la paz. ¿Cuánto me atreví

a oponerme?

¿Cuánto puse

en juego por la libertad?

La mía y la de los otros.

Mientras a esas libertades las pelan,

pican y rebanan, ¿dónde

me pronuncié? ¿A quién

traté de movilizar? En

esta estación sagrada, me pongo de pie

para autocondenarme por mi pereza

en una época en la que las mentiras asfixian

la mente y la retórica

somete la razón al deslizarse

de sus boas constrictoras. Aquí

me paro ante las puertas

abiertas, ante el fuego que 

me encandila, y mientras me aproximo

a lo que me juzga, me juzgo

yo. Denme las armas

de destrucción mínima. Dejen que

mis palabras se transformen en chispas.

Más que suficiente

El primer lirio de junio abre la boca roja.

En el camino de arena por el que vamos,

la rosa multiflora trepa a los árboles y cae

en cascadas de flores blancas o rosas. La escena,

intensa y simple, se deja llevar como la niebla de colores.

La punta de flecha esparce sus racimos

de flores cremosas, y las zarzamoras

florecen en los matorrales. La estación de

la alegría para las abejas. El verde nunca más va a

volver a ser tan verde, tan puro, nuevo y

exuberante, el pasto eleva sus inflorescencias

al viento. Vino fresco y rico de junio,

en vos nos internamos tambaleando,

sucios de polen y victoriosos, como la tortuga

que deposita sus huevos al costado de la ruta.

Promesas de invierno

Tomates rozagantes como las nalgas perfectas de los bebés,

berenjenas brillosas como guardabarros lustrados,

ajíes impecables de neón violeta

y reluciente, chauchas trepadoras prolíficas

que crecen como el tallo de Jack bajo los efectos del Viagra,

grandes como ruedas de camión, las zinias que el hongo

nunca marchita, las rosas colgadas

de un arbusto que el chancro jamás tocó,

los arbolitos frutales valientes que ladean

sus adornos inmaculados de frutas de vidrio:

estoy acostada en el sofá, cubierta

de catálogos de semillas, queriendo comprar

demasiadas.  Por la ventana cae

aguanieve y un viento ribeteado de

cuchillos de hielo se mete por cada hendija.

Miéntanme, mercaderes de jardines:

Quiero creer en todas las promesas,

creer en tomates de dos kilos

y en dalias más brillantes que el sol

que se comió la escarcha hace unos días.

 

El amigo

Nos sentamos uno de cada lado de la mesa.

él dijo: cortate las manos.

siempre están hurgando algo.

me van a tocar.

Dije que sí.

La comida se enfriaba en la mesa.

él me dijo: quemate el cuerpo.

no está limpio y tiene olor a sexo.

Irrita mi úlcera mental.

Dije que sí.

Te amo, me dijo.

Es muy lindo, dijo.

Me gusta que me ames,

me hace feliz.

¿Ya te cortaste las manos, no?

Los colores que nos atraviesan

Morado como los tulipanes de mayo, malva

en el terciopelo suntuoso, morado

como las manchas que dejan las moras

en los labios, y en las manos,

el morado de las uvas maduras

soleadas y tibias como la carne.

Todos los días voy a darte un color, 

como si pusiera una flor en un florero

de tu escritorio.

Todos los días

te voy a pintar, como se pintan 

las mujeres entre ellas 

con henna las manos y los pies.

Rojo como el henna, como la canela,

como las ascuas después de que el fuego se amontona,

como el cardenal en su comedero

y las rosas que caen de la glorieta

con su peso inclinando las maderas

o el rojo del jarabe que hago con los pétalos.

Naranja como la fruta perfumada

que cuelga sus globos del árbol resplandeciente,

naranja como las calabazas en la tierra,

como las asclepias y las mariposas monarca

que vienen a alimentarse de ellas, naranja como mi

gato que corre ágil por el pasto crecido.

Amarillo como los ojos sabios y bellacos de una cabra.

Amarillo como una colina de narcisos,

amarillo como los dientes de león en la ruta,

amarillo como la manteca y la yema de huevo,

amarillo como el micro escolar que se detiene adelante

amarillo como un impermeable abajo del chaparrón.

Acá está mi ramo, acá hay una canción

por cada cosa que hacés y en la que

me hacés pensar, acá está la plegaria

indirecta a tu altura, a tu profundidad

y también a tu amplitud.

Acá está mi caja de crayones nuevos, a tus pies.

Verde como la jalea de menta, verde

como una rana sobre el temblor de un nenúfar,

el verde de la lechuga romana, erguida,

a punto de huir de su torre opulenta,

verde como el Grand Chartreuse en un vaso

transparente, verde como las botellas de vino.

Azul como las violetas, los delfinios,

la centáurea.

Azul como el roquefort,

como el Saga,

como el agua quieta.

Azul como los ojos de un gato siamés.

Azul como las sombras en la nieve reciente, como el cielo

de la primavera que bebe de un charco del asfalto.

Cobalto como el cielo a medianoche

cuando el día se va sin dejar huella

y nos quedamos, una en brazos de la otra,

con los ojos cerrados y los dedos abiertos

y todos los colores del mundo pasan

a través de nuestros cuerpos como si fueran cuerdas de fuego.



El siete de oros

Bajo un cielo color sopa de arvejas
ella mira allá afuera cómo crece su trabajo
frondoso, activo, como la vid o la chaucha trepadora
como crecen las cosas del mundo real, tomándose su tiempo.
Si se las cuida de la forma adecuada, si se fertilizan, si se riegan,
si en invierno se les brinda refugio y alimento a los pájaros que se comen los insectos,
si brilla el sol y se quitan las orugas,
si vienen la mantis religiosa, la vaquita de San Antonio y las abejas,
entonces las plantas florecen, cada una según su reloj interior.

Las conexiones se hacen lentamente, a veces crecen bajo tierra
y no siempre se sabe lo que pasa con solo mirar.
Más de la mitad del árbol se extiende bajo el suelo que pisamos.
Entrá en silencio como la lombriz que no hace alardes.
Luchá con la persistencia de la peste que derriba el árbol.
Dispersate como la calabaza que invade el jardín.
Roé en la oscuridad, y con el sol fabricá azúcar.

Tejé conexiones auténticas, creá nodos auténticos, construí casas auténticas.
Viví una vida que puedas tolerar: hacé el amor que sea amoroso.
Seguí tejiendo, entretejiendo y asimilando más,
una selva de zarzas y espesura para el afuera pero para nosotras
conectada con las corridas, madrigueras y escondites de los conejos.

Viví como si te gustaras a vos misma, y puede ser que suceda:
tendé la mano, seguí  tendiendo la mano, incorporá,
así vamos a vivir un tiempo largo: no para siempre,
porque todo jardinero sabe que después de cavar, después de sembrar
después de una temporada larga de atención y crecimiento, llega la cosecha.

Versiones en castellano de Sandra Toro.

What are Big Girls Made of? 

The construction of a woman:

a woman is not made of flesh 

of bone and sinew 

belly and breasts, elbows and liver and toe. 

She is manufactured like a sports sedan. 

She is retooled, refitted and redesigned 

every decade. 

Cecile had been seduction itself in college. 

She wriggled through bars like a satin eel, 

her hips and ass promising, her mouth pursed 

in the dark red lipstick of desire. 

She visited in '68 still wearing skirts 

tight to the knees, dark red lipstick, 

while I danced through Manhattan in mini skirt, 

lipstick pale as apricot milk, 

hair loose as a horse's mane. Oh dear, 

I thought in my superiority of the moment, 

whatever has happened to poor Cecile? 

She was out of fashion, out of the game, 

disqualified, disdained, dis- 

membered from the club of desire. 

Look at pictures in French fashion 

magazines of the 18th century: 

century of the ultimate lady 

fantasy wrought of silk and corseting. 

Paniers bring her hips out three feet 

each way, while the waist is pinched 

and the belly flattened under wood. 

The breasts are stuffed up and out 

offered like apples in a bowl. 

The tiny foot is encased in a slipper 

never meant for walking. 

On top is a grandiose headache: 

hair like a museum piece, daily 

ornamented with ribbons, vases, 

grottoes, mountains, frigates in full 

sail, balloons, baboons, the fancy 

of a hairdresser turned loose. 

The hats were rococo wedding cakes 

that would dim the Las Vegas strip. 

Here is a woman forced into shape 

rigid exoskeleton torturing flesh: 

a woman made of pain. 

How superior we are now: see the modern woman 

thin as a blade of scissors. 

She runs on a treadmill every morning, 

fits herself into machines of weights 

and pulleys to heave and grunt, 

an image in her mind she can never 

approximate, a body of rosy 

glass that never wrinkles, 

never grows, never fades. She 

sits at the table closing her eyes to food 

hungry, always hungry: 

a woman made of pain. 

A cat or dog approaches another, 

they sniff noses. They sniff asses. 

They bristle or lick. They fall 

in love as often as we do, 

as passionately. But they fall 

in love or lust with furry flesh, 

not hoop skirts or push up bras 

rib removal or liposuction. 

It is not for male or female dogs 

that poodles are clipped 

to topiary hedges. 

If only we could like each other raw. 

If only we could love ourselves 

like healthy babies burbling in our arms. 

If only we were not programmed and reprogrammed 

to need what is sold us. 

Why should we want to live inside ads? 

Why should we want to scourge our softness 

to straight lines like a Mondrian painting? 

Why should we punish each other with scorn 

as if to have a large ass

were worse than being greedy or mean?

When will women not be compelled

to view their bodies as science projects,

gardens to be weeded,

dogs to be trained?

When will a woman cease

to be made of pain?

Implications of One plus One

Sometimes we collide, tectonic plates merging, 

continents shoving, crumpling down into the molten 

veins of fire deep in the earth and raising 

tons of rock into jagged crests of Sierra. 

Sometimes your hands drift on me, milkweed's 

airy silk, wingtip's feathery caresses, 

our lips grazing, a drift of desires gathering 

like fog over warm water, thickening to rain. 

Sometimes we go to it heartily, digging, 

burrowing, grunting, tossing up covers 

like loose earth, nosing into the other's 

flesh with hot nozzles and wallowing there. 

Sometimes we are kids making out, silly 

in the quilt, tickling the xylophone spine, 

blowing wet jokes, loud as a whole 

slumber party bouncing till the bed breaks. 

I go round and round you sometimes, scouting, 

blundering, seeking a way in, the high boxwood 

maze I penetrate running lungs bursting 

toward the fountain of green fire at the heart. 

Sometimes you open wide as cathedral doors 

and yank me inside. Sometimes you slither 

into me like a snake into its burrow. 

Sometimes you march in with a brass band. 

Ten years of fitting our bodies together 

and still they sing wild songs in new keys. 

It is more and less than love: timing, 

chemistry, magic and will and luck. 

One plus one equal one, unknowable except 

in the moment, not convertible into words, 

not explicable or philosophically interesting. 

But it is. And it is. And it is. Amen.

Barbie Doll 

This girlchild was born as usual

and presented dolls that did pee-pee

and miniature GE stoves and irons

and wee lipsticks the color of cherry candy.

Then in the magic of puberty, a classmate said:

You have a great big nose and fat legs. 

She was healthy, tested intelligent,

possessed strong arms and back,

abundant sexual drive and manual dexterity.

She went to and fro apologizing.

Everyone saw a fat nose on thick legs. 

She was advised to play coy,

exhorted to come on hearty,

exercise, diet, smile and wheedle.

Her good nature wore out

like a fan belt.

So she cut off her nose and her legs

and offered them up. 

In the casket displayed on satin she lay

with the undertaker's cosmetics painted on,

a turned-up putty nose,

dressed in a pink and white nightie.

Doesn't she look pretty? everyone said.

Consummation at last.

To every woman a happy ending.

The Cat's Song

Mine, says the cat, putting out his paw of darkness. 

My lover, my friend, my slave, my toy, says 

the cat making on your chest his gesture of drawing 

milk from his mother's forgotten breasts. 

Let us walk in the woods, says the cat. 

I'll teach you to read the tabloid of scents, 

to fade into shadow, wait like a trap, to hunt. 

Now I lay this plump warm mouse on your mat. 

You feed me, I try to feed you, we are friends, 

says the cat, although I am more equal than you. 

Can you leap twenty times the height of your body? 

Can you run up and down trees? Jump between roofs?

Let us rub our bodies together and talk of touch. 

My emotions are pure as salt crystals and as hard. 

My lusts glow like my eyes. I sing to you in the mornings

walking round and round your bed and into your face. 

Come I will teach you to dance as naturally 

as falling asleep and waking and stretching long, long. 

I speak greed with my paws and fear with my whiskers. 

Envy lashes my tail. Love speaks me entire, a word 

of fur. I will teach you to be still as an egg 

and to slip like the ghost of wind through the grass. 

The Birthday of the World

On the birthday of the world 

I begin to contemplate 

what I have done and left 

undone, but this year 

not so much rebuilding

of my perennially damaged 

psyche, shoring up eroding 

friendships, digging out 

stumps of old resentments 

that refuse to rot on their own.

No, this year I want to call 

myself to task for what 

I have done and not done 

for peace. How much have 

I dared in opposition?

How much have I put 

on the line for freedom? 

For mine and others? 

As these freedoms are pared, 

sliced and diced, where

have I spoken out? Who 

have I tried to move? In 

this holy season, I stand 

self-convicted of sloth 

in a time when lies choke

the mind and rhetoric 

bends reason to slithering 

choking pythons. Here 

I stand before the gates 

opening, the fire dazzling

my eyes, and as I approach 

what judges me, I judge 

myself. Give me weapons 

of minute destruction. Let 

my words turn into sparks.

More than Enough

The first lily of June opens its red mouth. 

All over the sand road where we walk 

multiflora rose climbs trees cascading 

white or pink blossoms, simple, intense 

the scene drifting like colored mist. 

The arrowhead is spreading its creamy 

clumps of flower and the blackberries 

are blooming in the thickets. Season of 

joy for the bee. The green will never 

again be so green, so purely and lushly 

new, grass lifting its wheaty seedheads 

into the wind. Rich fresh wine 

of June, we stagger into you smeared 

with pollen, overcome as the turtle 

laying her eggs in roadside sand.

Winter Promises

Tomatoes rosy as perfect baby's buttocks, 

eggplants glossy as waxed fenders, 

purple neon flawless glistening 

peppers, pole beans fecund and fast 

growing as Jack's Viagra-sped stalk, 

big as truck tire zinnias that mildew 

will never wilt, roses weighing down 

a bush never touched by black spot, 

brave little fruit trees shouldering up 

their spotless ornaments of glass fruit: 

I lie on the couch under a blanket 

of seed catalogs ordering far 

too much.

 Sleet slides down 

the windows, a wind edged 

with ice knifes through every crack.

Lie to me, sweet garden-mongers: 

I want to believe every promise, 

to trust in five pound tomatoes 

and dahlias brighter than the sun 

that was eaten by frost last week.

The Friend

We sat across the table. 

he said, cut off your hands. 

they are always poking at things. 

they might touch me. 

I said yes. 

Food grew cold on the table. 

he said, burn your body. 

it is not clean and smells like sex. 

it rubs my mind sore. 

I said yes. 

I love you, I said. 

That’s very nice, he said 

I like to be loved, 

that makes me happy. 

Have you cut off your hands yet?

Colors Passing Through Us

Purple as tulips in May, mauve 

into lush velvet, purple 

as the stain blackberries leave 

on the lips, on the hands, 

the purple of ripe grapes 

sunlit and warm as flesh.

Every day I will give you a color, 

like a new flower in a bud vase 

on your desk.

 Every day 

I will paint you, as women 

color each other with henna 

on hands and on feet.

Red as henna, as cinnamon, 

as coals after the fire is banked, 

the cardinal in the feeder, 

the roses tumbling on the arbor 

their weight bending the wood 

the red of the syrup I make from petals.

Orange as the perfumed fruit 

hanging their globes on the glossy tree, 

orange as pumpkins in the field, 

orange as butterflyweed and the monarchs 

who come to eat it, orange as my 

cat running lithe through the high grass.

Yellow as a goat's wise and wicked eyes, 

yellow as a hill of daffodils, 

yellow as dandelions by the highway, 

yellow as butter and egg yolks, 

yellow as a school bus stopping you, 

yellow as a slicker in a downpour.

Here is my bouquet, here is a sing 

song of all the things you make 

me think of, here is oblique 

praise for the height and depth 

of you and the width too.

Here is my box of new crayons at your feet.

Green as mint jelly, green 

as a frog on a lily pad twanging, 

the green of cos lettuce upright 

about to bolt into opulent towers, 

green as Grand Chartreuse in a clear 

glass, green as wine bottles.

Blue as cornflowers, delphiniums, 

bachelors' buttons.

Blue as Roquefort, 

blue as Saga.

Blue as still water.

Blue as the eyes of a Siamese cat.

Blue as shadows on new snow, as a spring 

azure sipping from a puddle on the blacktop.

Cobalt as the midnight sky 

when day has gone without a trace 

and we lie in each other's arms 

eyes shut and fingers open 

and all the colors of the world 

pass through our bodies like strings of fire.

The Seven Of Pentacles 

Under a sky the color of pea soup
she is looking at her work growing away there
actively, thickly like grapevines or pole beans
as things grow in the real world, slowly enough.
If you tend them properly, if you mulch, if you water,
if you provide birds that eat insects a home and winter food,
if the sun shines and you pick off caterpillars,
if the praying mantis comes and the ladybugs and the bees,
then the plants flourish, but at their own internal clock.

Connections are made slowly, sometimes they grow underground.
You cannot tell always by looking what is happening.
More than half the tree is spread out in the soil under your feet.
Penetrate quietly as the earthworm that blows no trumpet.
Fight persistently as the creeper that brings down the tree.
Spread like the squash plant that overruns the garden.
Gnaw in the dark and use the sun to make sugar.

Weave real connections, create real nodes, build real houses.
Live a life you can endure: Make love that is loving.
Keep tangling and interweaving and taking more in,
a thicket and bramble wilderness to the outside but to us 
interconnected with rabbit runs and burrows and lairs.

Live as if you liked yourself, and it may happen:
reach out, keep reaching out, keep bringing in.
This is how we are going to live for a long time: not always,
for every gardener knows that after the digging, after
the planting,
after the long season of tending and growth, the harvest comes.

MARGE PIERCY (EE. UU., 1936)