POEMAS DE CARLOS ARDOHAIN

Lo que no tiene forma




Estar en la boca del borde del mundo
es demasiado para mí, que apenas
tengo un pájaro adentro de la cabeza
vomitando allí todas sus plumas
puede ser que entrar y salir
sean en el fondo la misma cosa
pero eso es demasiado para mí
que sólo alcanzo la talla de la duda
si es cierto que no hay realidad sin persona
debiera considerar el origen de esos términos
que recién empiezan a significar
cuando han terminado de ser dichos
pero antes está la voz que no tiene forma
que sólo llega a ser el contorno del silencio
esto también es demasiado para mí
que sólo tengo un cuerpo
alrededor de mi propio vacío.

Hoy


Hoy la atmósfera es un traje
demasiado estrecho en el que me cuesta entrar
duele la torpeza del movimiento
y duele también la inadecuación
no es cosa del cuerpo pero hay algo
que no debería estar aquí, como
una conciencia ajena que sopesa y mide
las relaciones de la materia, y hay
la conciencia de esa conciencia,
esta sí me pertenece y opina
que la naturaleza no debiera entrometerse
en el desasosiego de sus criaturas.

No debía

No debía ser yo

quien habitara ese pensamiento

intimístico

rayo fugaz de luz

en el borde de la conciencia

el gusto por un orden abstracto

en las relaciones o los acontecimientos

que las propician

la música del azar

sonando alta sonando

estridente

cualquier día te espero

en la puerta de un templo

vacío

cualquier templo cualquier

puerta cualquier

día

de un tiempo

vacío

apariencia

 Fingiremos que no hemos visto

la mirada aviesa el gesto mínimo

fingiremos no haber oído la vacilación

en la voz al nombrar la palabra

que importa fingiremos que no hubo

rictus en la boca antes de sonreír

en forma sugestiva mente tensa

fingiremos que no hemos fingido

ni hemos visto fingir y de veras

será como si no hubiera habido

fingimiento alguno y todo seguirá

su curso pero cuando nos vayamos

el camino y el paisaje y el mundo

se irán borrando detrás nuestro

y todo será comienzo debajo

de nuestros pies en movimiento

más

Tengo una cruz roja pintada

en el pecho de mi camiseta

una  cruz blanca muy notoria como

la cruz de la bandera suiza donde el rojo

está afuera blanca como las cruces

de los cementerios de soldados una cruz

negra más negra que la mentira que la muerte

más negra que la cruz roja que tenía antes

de tener una cruz blanca como la que tengo ahora

otra vez manchándose con la sangre de mi corazón

crucificado poniendo roja la cruz humanitaria

verde de rabia de dolor de clorofila de verdad

que tengo una cruz blanca no sé que hacer con ella

tan pálida que está me da vergüenza me da miedo

parece de hospital cruz de monja de mortaja negra

como la cruz que te espera me espera como la negra cruz

de los montes malditos de la muerte como el ala del cuervo

que nos cubre con su salmo nunca más nunca más

cambiará de color esta cruz roja nunca más

dejará de ser blanca esta cruz negra nunca más

será una cruz la puse a girar como las aspas

de un ventilador en el pecho girando a gran velocidad

este oeste norte sur viento aliento afuera adentro

sentido positivo en tono do mayor rueda de tiempo

de mi camiseta no queda nada de las cruces el recuerdo

rojo blanco negro de lo demás el movimiento vértigo

insolación fermento canto ebrio de corazón irredento

a tu aire

La distancia que media entre mis manos

con los brazos abiertos en cruz

se traduce en centímetros cúbicos de aire

que bebería directamente de tu piel

en el instante mismo de cerrarlos para abrazarte

digo, si fuera el caso que estuvieras aquí

pero en cambio se torna preciso hacer

alguna otra cosa con el aire por ejemplo

activarlo moviendo el torso hacia delante

y hacia atrás en forma continua hasta

generar una cantidad equis de electricidad

estática, se la reconoce porque produce un cosquilleo

en la epidermis y eriza levemente el vello,

esto fabrica un campo de fuerza protector y activo

alrededor del cuerpo, una carga positiva

capaz de atraer otro cuerpo que complete

la intención primera, los brazos en cruz

los centímetros cúbicos de aire bebibles

en la piel contenida en el abrazo, etcétera

Kusho

Un círculo es un camino
que regresa al mismo lugar
después de una parábola perfecta


Yo quería que mi vida fuera así
pero ningún dibujo se parece a otro
y todo tiende hacia la nada.

Parental


Hay un momento
en que padre e hijo crecen
midiéndose uno en los ojos del otro
llega un momento
en que todo padre es pared
que es precisosaltar eludir atravesar
hay un momento
en que el hijo quiere ser el padre
para calzarse sus zapatos
y correr con tranco largo
llega un momento
en que todo padre es niño
y se monta sobre los hombros del hijo
para caminar en los pies de él
hay un momento
en que el padre es un buey
que toca todo lo que ve
y devora todo lo que toca
llega un momento
en que el hijo se vuelve voraz
y se alimenta con la carne
de cualquier buey de todo buey
hay un momento
en que la espalda del hijo
adquiere la forma de la espalda del padre
y ya no soporta más el mundo

CARLOS ARDOHAIN (Mar del Plata, Bs. As, Argentina)

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