FRÍO
Tan fría era la bola de nieve que chorreaba en mis manos
y cuando la hice rodar por el suelo, creció
hasta que pude sentarme encima, mirando para atrás, a la casa
donde hacía frío cuando me despertaba en mi cuarto con las ventanas
tapiadas por el hielo y mi aliento desnudándose en el aire.
Frío, también, en mis brazos al levantar el torso para hacer
un muñeco de nieve, con los dedos de los pies ardiendo, helados,
adentro de mis botas de invierno; con la voz de mi madre que me llamaba para
que saliera del frío. Y las manos de ella, frías, de pelar y
de hundir las papas en un bol, parando a agarrar
la cara de su hija, un beso para cada mejilla fría y en mi nariz fría.
Pero nada tan frío como la noche de febrero que abrí la puerta
de la capilla ardiente donde estaba mi madre, ni joven ni vieja,
cuando mis labios, al devolverle el beso en la frente,
supieron lo que quiere decir frío.
Versión en castellano de Sandra Toro
Cold
It felt so cold, the snowball which wept in my hands,
and when I rolled it along in the snow, it grew
till I could sit on it, looking back at the house,
where it was cold when I woke in my room, the windows
blind with ice, my breath undressing itself on the air.
Cold, too, embracing the torso of snow which I lifted up
in my arms to build a snowman, my toes, burning, cold
in my winter boots; my mother’s voice calling me in
from the cold. And her hands were cold from peeling
then dipping potatoes into a bowl, stopping to cup
her daughter’s face, a kiss for both cold cheeks, my cold nose.
But nothing so cold as the February night I opened the door
in the Chapel of Rest where my mother lay, neither young, nor old,
where my lips, returning her kiss to her brow, knew the meaning of cold.
CAROL ANN DUFFY (ESCOCIA, 1955)
