Esperando
Estoy esperando que aparezca mi valija
estoy esperando un renacer del milagro
estoy esperando
que alguien descubra América de verdad
y llore
estoy esperando
el descubrimiento
de una nueva frontera simbólica de occidente
estoy esperando
que el águila norteamericana
abra de veras sus alas
se enderece y vuele en línea recta
estoy esperando
que la Era de la ansiedad
se acabe de repente
estoy esperando
que se libre el combate que
haga del mundo un lugar más seguro
para la anarquía
estoy esperando
la desaparición
de todos los gobiernos
y estoy a la espera perpetua
de que renazca el milagro
estoy esperando la Segunda Venida
estoy esperando
un reestreno de la religión
que barra el estado de Arizona
estoy esperando
que se acumulen las Uvas de la Ira
estoy esperando
demostrarles
que en serio Dios es norteamericano
estoy esperando
verlo en televisión
entubado a los altares de las iglesias
si tan solo pudieran encontrar
el canal
y sintonizarlo
estoy esperando
que vuelvan a servir la Última Cena
con un aperitivo raro nuevo
estoy a la espera perpetua
de que renazca el milagro
estoy esperando que llamen mi número
estoy esperando que se haga cargo el Ejército de Salvación
estoy esperando que bendigan a los mansos
y que hereden la tierra
libre de impuestos
estoy esperando
que los bosques y los animales
reclamen que la tierra sea de ellos
estoy esperando
que se conciba la forma
de destruir todos los nacionalismos
sin matar a nadie
estoy esperando
que los pájaros y los planetas caigan como una lluvia
estoy esperando que los que aman y los que lloran
vuelvan a estar juntos
en un renacer nuevo del milagro
estoy esperando cruzar la Gran Divisoria
y estoy esperando ansiosamente
que un médico clínico desconocido
descubra el secreto de la vida eterna
estoy esperando
que se terminen
las tormentas vitales
estoy esperando
zarpar hacia la felicidad
estoy esperando
que un Mayflower reconstruido
llegue a América
con los derechos para cuento y televisión
vendidos a los nativos por anticipado
estoy esperando
que en el Continente Perdido
vuelva a sonar la música perdida
en un renacer nuevo del milagro
estoy esperando el día
que aclare todas las cosas
estoy esperando la indeminzación
por lo que Estados Unidos le hizo
a Tom Sawyer
estoy esperando
que el Muchacho Norteamericano
le saque la ropa a la Belleza
y se le suba encima
estoy esperando
que Alicia en el País de las Maravillas
me retransmita
su sueño de inocencia absoluta
estoy esperando
que Childe Roland llegue
a la última torre oscura
estoy esperando
que a Afrodita
le crezcan brazos
en una conferencia por el desarme final
en un renacer nuevo del milagro
estoy esperando
algún indicio
de inmortalidad
rememorando mi infancia
estoy esperando
que vuelvan las mañanas verdes
que vuelvan los campos verdes y mudos de la juventud
estoy esperando
que algunos acordes de arte sin premeditación
sacudan mi máquina de escribir
estoy esperando escribir
el gran poema indeleble
estoy esperando
el último éxtasis largo y arrebatador
estoy a la espera perpetua
de que los amantes en fuga de la Urna Griega
por fin se alcancen
y se abracen
estoy esperando
a perpetuidad y para siempre
un renacimiento del milagro
No dejes que ese
caballo
No dejes que ese caballo
se coma ese violín
gritó la madre de Chagall
pero él
siguió
pintando
Y se hizo famoso
Y siguió pintando
Caballo con violín en la boca
Y cuando por fin lo terminó
saltó encima del caballo
y se alejó al galope
agitando el violín
Y después con profunda reverencia se lo dió
al primero que se le cruzó en cueros
Y no le quedaba ni una
cuerda
El mundo es un lugar
hermoso
El mundo es un lugar hermoso
para nacer
si no les molesta que la felicidad
no siempre
tan divertida
si no les molesta un toque de infierno
de vez en cuando
cuando está todo bien
porque ni siquiera en el cielo
cantan
todo el tiempo
El mundo es un lugar hermoso
para nacer
si no les molesta que algunos se estén muriendo
todo el tiempo
o tal vez solo se mueran de hambre
parte del tiempo
lo que no está ni la mitad de mal
si a uno no le toca
Oh el mundo es un lugar hermoso
para nacer
si no les molestan mucho
un par de sesos muertos
en los puestos más altos
una bomba o dos
de vez en vez
frente a sus caras dadas vuelta
y otras impropiedades así
por las que nuestra marca de sociedad
ruega
con sus hombres de distinción
y sus hombres en extinción
y sus curas
y demás agentes
y sus varias segregaciones
sus investigaciones del Congreso
y demás constipaciones
de las que nuestra carne tonta
es heredera
Sí, el mundo es el mejor lugar de todos
para un montón de cosas como
hacer chistes
hacer el amor
hacerse el triste
cantar canciones bajito y tener alguna inspiración
y andar por ahí
mirando todo
oliendo las flores
y manoseando a las estatuas
pensar incluso
y besar a la gente
y hacer bebés y usar calzones
y saludar agitando el sombrero y
bailar
ir a nadar a los ríos
o de picnic
en pleno verano
y “vivirla”
en general
sí
pero después, justo cuando estás en eso
llega sonriente
el sepulturero
Usos de la poesía
¿Entonces
para qué se usa la poesía en estos días?
¿Cuál es la utilidad?
¿Para qué sirve?
en estos
días y noches de la Era del Autogedón
en los que la
poesía se asfalta para hacerles
una autopista a los ejércitos de la
noche
como en ese
paraíso de palmeras al norte de Nicaragua
donde las
promesas que se hacen en las plazas
se
traicionan en las afueras
o en los
campos tan verdes
de la
Estación de Armas Navales de
donde trenes armados atropellan a los manifestantes ecologistas
donde la
poesía gana importancia por su ausencia
la ausencia
de pájaros en un paisaje de verano
la falta de
amor en una cama a medianoche
o la falta
de luz a mediodía en los puestos más altos
Porque hasta
la mala poesía importa
por lo que
no dice
por lo que
deja fuera
Sí, qué pasa con el sol que baja
en las redes de la mañana
con las
noches blancas y las bocas de labios
deseantes que repiten Lulú
y todas las
cosas que nacen con alas y que cantan
y los gritos lejos lejos en una playa al anochecer
y la luz que
nunca estuvo en la tierra ni en el mar
y las cuevas
medidas por los hombres
donde una
vez corrieron ríos sagrados
cerca de las
ciudades junto al mar
por las que
andamos distraídos
asombrándonos constantemente
por el
espectáculo loco de la existencia
y todos
estos animales parlantes sobre ruedas
héroes y
heroínas de mil ojos
con corazones corruptos y superalmas ocultas
sin más
mitos para llamar propios
constantemente asombrado como todavía estoy
por estos
bípedos de rostro lampiño que andan vestidos,
estos
dramaturgos de stand up
ídolos
pálidos de las calles nocturnas
bailarines
en trance en el polvo del Último Vals
en estos
tiempos de estancamiento y Autogedón
en los que todavía la voz del poeta suena en la distancia
la voz de la
Cuarta Persona del Singular
la voz dentro
de la voz de la tortuga
la cara
detrás de la cara de la raza
un libro de
luz en la noche
la voz misma
de la vida tal como la oyó Whitman
una risa
suave y salvaje
(ah ¡pero aún por liberarse
del
procesador de texto de la mente!)
Y yo soy el
reportero de un diario
de otro
planeta
que viene a presentar
una historia terrenal
del Qué Cuándo Dónde Cómo y Por Qué
de esta vida
asombrosa de acá abajo
y de los
payasos que tienen el control
con las
manos sobre el marco de la ventana
de los molinos
demoníacos del miedo
que
proyectan sus sombras negras
en la sombra
más grande de la tierra
en el final de
los tiempos invisible
en el
hashish supremo de nuestro sueño
Superpoblación
¿No se puede vivir sin amor?
Algo debo
haber entendido mal
en esta
historia
Debe haber un error de
imprenta
en este diario
Versiones en castellano de Sandra Toro
¡Me saco el
sombrero! Acá dice
que terminó la guerra final
otra vez
Acá vuelven
desfilando
frente a
la terraza
del café
me paro en
la silla para ver
y todavía no
puedo ver
la cara
quemada del héroe valiente
me paro en
la mesa
agitando mi
único sombrero
con un
agujero
tiro a la calle
el
agujero
detrás de la
limusina negra
el diario no
lo tiro
me siento
con mi diario
que tiene la
explicación de todo
salvo porque
tiene un agujero
y donde está el agujero
falta algo
de la historia
O debo haber
entendido mal algo
las naciones
decidieron
dice acá
abolirse a sí mismas por
fin
se decidió
en los niveles más altos
y en los
niveles más bajos
retroceder a
una sociedad primitiva
Porque la
ciencia conquistó la naturaleza
pero a la
naturaleza no hay que conquistarla
Por lo tanto
la ciencia debe ser abolida
y las
máquinas se tienen que ir
después de
tanto girar y girar
El automóvil
es una cosa pasajera
después de
todo
El caballo
vino para quedarse
La población llegó al límite
solamente hay espacio para estar de pie
No queda más
lugar para
acostarse
La medicina
debe ser abolida
así la gente
puede morirse
cuando se
supone que lo haga
Todavía hay
lugar
debajo de la
superficie
mantengo la
esperanza
de haber
entendido mal algo
en esta
historia
las personas
todavía se pierden
y se
encuentran
en la cama
y hasta los
animales
son menos
crueles que las personas
porque no
pueden hablar
pero no
fuimos diseñados
para vivir
para siempre
y el diseño
es todo
A la
enzimita que lograron extraer
y que causa
el envejecimiento
hay que
volver a soltarla en el cuerpo
Tiene que
empezar todo otra vez
en una nueva
era pastoril
Hubo
demasiados avances
La vida no
puede
soportarlo
más
La vida no
es una droga
hecha de
hongos
que comen
los samoyedos en Siberia
y que
mantiene todas
sus
propiedades tóxicas
cuando se
transmite a través de la orina
de modo que
una fila interminable de hombres
se puede
drogar una y otra vez
con el mismo
hongo
en una reacción
en cadena de estatuas ávidas
con la boca
en el pene
Algo debo
haber entendido mal
en esta
historia
la vida es
intoxicante
pero no
sigue y sigue
si se
agregan más y más
prendas
complicadas
sombreros
fajas portaligas
corpiños que
levantan y levantan
hasta que
salen volando
y los pechos
se caen
después de
todo
tenemos que
quedar desnudos otra vez
dice acá
aunque la
fornicación todavía es ilegal
en ciertos
estados
Algo debo
haber entendido mal
en esta
historia
El mundo no
es un móvil de Klee
y tiene que
haber un límite
para toda
esta rotación
alrededor
del sol idiota
El sol en su
sic
transit
ahora apenas
aclara los tejados
salta encima
de un Pegaso de Mobilgas
y se hunde atrás de mi diario
con su
agujero
donde sigo
esperando
haber
entendido algo mal
porque la
muerte no es la respuesta
a nuestro
problema
Tiene que
haber algún error—
Acá está—
Los
editoriales dicen
que tenemos que hacer algo
y no podemos
hacer nada
porque algo
falta
donde está
el agujero
sentado en
la terraza
de esta
cafetería cara
del lado
izquierdo del mundo
donde algo
debo haber
entendido mal
mientras
pasa una rubia violácea
y una teta
que estaba demasiado arriba salta
y cae en mi
plato
se la
devuelvo
sin mirar
muy avergonzado
Ella lo toma
como una buena señal
se sienta
y me da la
otra
envuelta en
seda
sigo leyendo
mi diario
pensando que
algo debo
haber entendido mal
tratando de
aparentar
que todo
esto pasó antes
y pasó
es un móvil
de arcilla
con algo que
falta
donde está
el agujero
miro abajo
de la mesa y veo
nuestras
piernas entrelazadas
nuestras dos
sillas se funden
nuestros brazos
se abrazan
Ella está frente a mí
sentada en
mi regazo
rodeándome
con las piernas
Mi serpiente
blanca la penetra
habla de
amor dentro de ella
ella se
queja al oírla
Pero
algo falta
el sexo sin
amor
usa
impostores alegres
todavía
tengo uno de sus pechos
en la mano
El mozo
viene corriendo
levanta mi
diario del piso
espera haber
entendido algo mal
Ninguno de
nosotros va a morirse nunca
mientras
esto continúe
El frasco de
la enzima
quedó abierto
sobre la
mesa
Gente que se
divorcia
Gente que se divorcia
dando vueltas por ahí con la ropa en el
auto
preguntándose qué le pasó
a todos y a todo
inclusive a su otro
par de zapatos
Y si espiaras a uno
quién sabe qué le pasaría
al otro
ay con la lengua
y años después sin saber todavía
si el otro volvió
a encontrar pareja
sin reventar las costuras
o sigue intacto
desatado
y la suela
ah el
alma
curiosa concepción
que de alguna manera aguanta
para volver a caminar
al aire libre
una vez que se le haya
cambiado el taco
I am waiting
I am waiting for my
case to come up
and I am waiting
for a rebirth of
wonder
and I am waiting
for someone to really
discover America
and wail
and I am waiting
for the discovery
of a new symbolic
western frontier
and I am waiting
for the American
Eagle
to really spread its
wings
and straighten up and
fly right
and I am waiting
for the Age of
Anxiety
to drop dead
and I am waiting
for the war to be
fought
which will make the
world safe
for anarchy
and I am waiting
for the final
withering away
of all governments
and I am perpetually
awaiting
a rebirth of wonder
I am waiting for the
Second Coming
and I am waiting
for a religious
revival
to sweep through the
state of Arizona
and I am waiting
for the Grapes of
Wrath to be stored
and I am waiting
for them to prove
that God is really
American
and I am waiting
to see God on
television
piped’ onto church
altars
if only they can find
the right channel
to tune in on
and I am waiting
for the Last Supper
to be served again
with a strange new
appetizer
and I am perpetually
awaiting
a rebirth of wonder
I am waiting for my
number to be called
and I am waiting
for the Salvation
Army to take over
and I am waiting
for the meek to be
blessed
and inherit the earth
without taxes and I
am waiting
for forests and
animals
to reclaim the earth
as theirs
and I am waiting
for a way to be
devised
to destroy all
nationalisms
without killing
anybody
and I am waiting
for linnets and
planets to fall like rain
and I am waiting for
lovers and weepers
to lie down together
again
in a new rebirth of
wonder
I am waiting for the
Great Divide to ‘be crossed
and I am anxiously
waiting
for the secret of
eternal life to be discovered
by an obscure general
practitioner
and I am waiting
for the storms of
life
to be over
and I am waiting
to set sail for
happiness
and I am waiting
for a reconstructed
Mayflower
to reach America
with its picture
story and tv rights
sold in advance to
the natives
and I am waiting
for the lost music to
sound again
in the Lost Continent
in a new rebirth of
wonder
I am waiting for the
day
that maketh all
things clear
and I am awaiting
retribution
for what America did
to Tom Sawyer
and I am waiting
for the American Boy
to take off Beauty’s
clothes
and get on top of her
and I am waiting
for Alice in
Wonderland
to retransmit to me
her total dream of
innocence
and I am waiting
for Childe Roland to
come
to the final darkest
tower
and I am waiting
for Aphrodite
to grow live arms
at a final
disarmament conference
in a new rebirth of
wonder
I am waiting
to get some
intimations
of immortality
by recollecting my
early childhood
and I am waiting
for the green
mornings to come again
youth’s dumb green
fields come back again
and I am waiting
for some strains of
unpremeditated art
to shake my
typewriter
and I am waiting to
write
the great indelible
poem
and I am waiting
for the last long
careless rapture
and I am perpetually
waiting
for the fleeing
lovers on the Grecian Urn
to catch each other
up at last
and embrace
and I am waiting
perpetually and
forever
a renaissance of
wonder
Don't let that horse
Don't let that horse
eat that violin
cried
Chagall's mother
But he
kept right on
painting
And became famous
And kept on painting
The Horse With Violin In Mouth
And when he finally
finished it
he jumped up upon the
horse
and rode away
waving
the violin
And then with a low
bow gave it
to the first naked
nude he ran across
And there were no
strings
attached
The world is a beautiful place
The world is a
beautiful place
to be born into
if you don't mind
happiness
not always being
so very much fun
if you don't mind a
touch of hell
now and then
just when everything
is fine
because even in
heaven
they don't sing
all the time
The world is a
beautiful place
to be born into
if you don't mind
some people dying
all the time
or maybe only
starving
some of the time
which isn't half bad
if it isn't you
Oh the world is a
beautiful place
to be born into
if you don't much
mind
a few dead minds
in the higher places
or a bomb or two
now and then
in your upturned
faces
or such other
improprieties
as our Name Brand
society
is prey to
with its men of
distinction
and its men of
extinction
and its priests
and other patrolmen
and its various
segregations
and congressional
investigations
and other
constipations
that our fool flesh
is heir to
Yes the world is the
best place of all
for a lot of such
things as
making the fun scene
and making the love
scene
and making the sad
scene
and singing low songs
and having inspirations
and walking around
looking at everything
and smelling flowers
and goosing statues
and even thinking
and kissing people
and
making babies and
wearing pants
and waving hats and
dancing
and going swimming in
rivers
on picnics
in the middle of the
summer
and just generally
'living it up'
Yes
but then right in the
middle of it
comes the smiling
mortician
Uses of poetry
So what is the use of
poetry these days
What use is it What
good is it
these days and nights
in the Age of Autogeddon
in which poetry is
what has been paved over
to make a freeway for
armies of the night
as in that palm
paradiso just north of Nicaragua
where promises made
in the plazas
will be betrayed in
the back country
or in the so-green
fields
of the Concord Naval
Weapons Station
Where armed trains
run over green protesters
where poetry is made
important by its absence
the absence of birds
in a summer landscape
the lack of love in a
bed at midnight
or lack of light at
high noon in high places
For even bad poetry
has relevance
for what it does not
say
for what it leaves
out
Yes what of the sun
streaming down
in the meshes of
morning
what of white nights
and mouths of desire
lips saying Lulu over
and over
and all things born
with wings that sing
and far far cries
upon a beach at nightfall
and light that never
was on land and sea
and caverns
measured-out by man
where once the sacred
rivers ran
near cities by the
sea
through which we walk
and wander absently
astounded constantly
and by the mad
spectacle of existence
all these talking
animals on wheels
heroes and heroines
with a thousand eyes
with bents hearts and
hidden oversouls
with no more myths to
call their own
constantly astounded
as I am still
by these bare-face
bipeds in clothes
these stand-up
tragedians
pale idols in the
night streets
trance-dancers in the
dust of Last Waltz
in this time of
gridlock Autogeddon
where the voice of
the poet still sounds distantly
the voice of the
Fourth Person Singular
the voice within the
voice of the turtle
the face behind the
face of the race
a book of light at
night
the very voice of
life as Whitman heard it
a wild soft laughter
(ah but to free it
still
from the
word-processor of the mind!)
And I am a reporter
for a newspaper
on another planet
come to file a
down-to-earth story
of the What When
Where How and Why
of this astounding
life down here
and of the strange
clowns in control of it
with hands upon the
windowssills
of dread demonic
mills
casting their own
dark shadows
into the earth’s
great shadow
in the end of time
unseen
in the supreme
hashish of our dream
Overpopulation
¿No se puede vivir sin amor?
I must have
misunderstood something
in this story
There must be a
misprint
in this paper
Hats off! It says
here
The final war is over
again
Here they come again
parading by
the café terrace
I stand on my chair
to see
I still can’t see
the brave burned
hero’s face
I stand on the table
waving my only hat
with the hole in it
I throw the hole away
into the street
after the black
limousine
I don’t throw my
paper
I sit down with my
paper
which has the
explanation of everything
except there’s a hole
in it
Something missing in
the story
where the hole is
Or I must have
misunderstood something
The nations have
decided
it says here
to abolish themselves
at last
It’s been decided at
the highest level
and at the lowest
level
to return to a
primitive society
For science has
conquered nature
but nature must not
be conquered
So science must be
abolished
and machines must go
after all their turning
and turning
The automobile is a
passing thing
after all
The horse is here to
stay
Population has
reached its limit
There’s standingroom
only
Nowhere
to lie down
anymore
Medicine must be
abolished
so people can die
when they’re supposed
to
There’s still room
under the surface
I keep hoping
I have misunderstood
something
in this story
People still lose
and find themselves
in bed
and animals still
aren’t as cruel as
people
because they can’t
talk
but we weren’t
designed
to live forever and
ever
and design is
everything
The little enzyme
they’ve extracted
that causes aging
must be lost in the
body again
All must be begun
over
in a new pastoral era
There’ve been too
many advances
Life can’t bear it
any longer
Life is not a drug
made from mushrooms
eaten by Samoyeds in
Siberia
which fully retain
their intoxicating
properties
when transmitted in
urine
so that an endless
line of men
may get drunk over
and over
on the same mushroom
a chain reaction of
avid statues
with mouths at
penises
I must have
misunderstood something
in this story
Life is intoxicating
but can’t go on and
on
putting on more and
more
complicated clothes
hats girdles
garterbelts
uplift bras lifting
higher and higher
until they fly away
and breasts fall
after all
We’ve got to get
naked again
it says here
though fornication’s
still illegal
in certain states
I must have
misunderstood something
in this story
The world’s no Klee
mobile
and there must be an
end
to all this rotation
around the goofball
sun
The sun in its sic
transit
barely clears the
rooftops now
bumps over a Mobilgas
Pegasus
and sinks behind my
paper
with its hole
in which I keep
hoping
I’ve misunderstood
something
for Death is not the
answer
to our problem
There must be some
mistake—
There is—
The editorials say
we must do something
and we cannot do
anything
For something’s
missing
where the hole is
sitting on the
terrace
of this fancy
coffehouse
on the left side of
the world
where I must
have misunderstood
something
as a purple blond
sweeps by
and one too-high tit
pops out
and falls in my plate
I return in to her
without looking too
embarrassed
This she takes as a
good sign
She sits down
and gives me the
other
wrapped in silk
I go on reading my
paper
thinking I must
have misunderstood
something
trying to look like
it’s all happened before
It has
It’s a clay mobile
with something
missing
where the hole is
I look under the
table and see
our legs are
intertwined
Our two chairs fuse
Our arms are round
each other
She’s facing me
crouched in my lap
her legs around me
My white snake has
entered her
speaks of love inside
of her
She moans to hear it
But
something’s missing
Sex without love
wears gay deceivers
I still have one of
her breasts
in my hand
The waiter comes
running
picks up my fallen
paper
hoping he’s
misunderstood something
None of us will ever
die
as long as this goes
on
The enzyme bottle
lies open
on the table
People getting divorced
People getting divorced
riding around with their clothes in
the car
and wondering what happened
to everyone and
everything
including their other
pair of shoes
And if you spy one
then who knows what happened
to
the other
with
tongue alack
and years later not even knowing
if the other
ever
found a
mate
without
splitting the seams
or
remained intact
unlaced
and the sole
ah the soul
a curious
conception
hanging on somehow
to walk
again
in the free air
once the heel
has been replaced
LAWRENCE FERLINGHETTI (EE.UU., 1919-2021)
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