5 POEMAS DE EUGENIO MONTALE

La casa de los aduaneros

Tú no recuerdas la casa de los aduaneros
sobre la elevación inclinada sobre la escollera:
desolada te espera desde la noche
en que entró en ella el enjambre de tus pensamientos
y se detuvo inquieto.

La marejada azota hace años la vieja muralla
y el sonido de tu risa ya no es alegre:
la brújula gira loca a la ventura
y el cálculo de los dados no regresa.
Tú no recuerdas; otro tiempo trastorna
tu memoria; un hilo se devana.

Tengo todavía la punta; pero se aleja
la casa y sobre el techo la ennegrecida
veleta gira sin piedad.
Tengo la punta; pero tú estás sola
casi ni respiras en la oscuridad.

Oh el horizonte en fuga donde se enciende
rara la luz del petrolero.
¿Es este el paso? (Pulula todavía el oleaje
sobre el acantilado que se desploma).
Tú no recuerdas la casa de esta
noche mía. Y yo no sé quién va y quién queda.

Traducción de Jorge Aulicino

 

 Un poeta

 

Poco hilo me queda, pero espero hallar el modo
de dedicarle al próximo tirano
mis pobres cármenes. No medirá que me corte las venas
como Nerón a Lucano. Querrá una loa espontánea
que brote de un corazón agradecido
y la tendrá en abundancia. Asimismo podré
dejar huella perdurable. En poesía
lo que cuenta no es el contenido
sino la Forma.

Traducción de Guillermo Fernández  

Día y noche

Hasta una pluma que vuela puede dibujar

tu figura, o el rayo que juega al escondite

entre los muebles, o el guiño del espejo

de un niño, desde los tejados. Sobre las murallas

jirones de vapor prolongan las agujas

de los álamos y, abajo, en la rueda se encrespa el loro

del afilador. Luego la noche agobiante

en la plazuela, y los pasos, y siempre esta dura

tarea de hundirse para resurgir iguales

de siglos, o de instantes, de íncubos que no logran

volver a dar con la luz de tus ojos en el antro

incandescente y aún los mismos gritos y los prolongados

llantos sobre la veranda

si retumba de pronto el golpe que te anuda

la garganta y quiebra las alas, oh inestable

anunciadora del alba,

y se despiertan los claustros y los hospitales

en un delirar de clarines.

Versión de Jesús López Pacheco

Fin de año, 1968

He contemplado desde la luna, o casi,

el modesto planeta que contiene

filosofía, teología, política,

pornografía, literatura, ciencias

exactas u ocultas. Adentro está también el hombre

y yo entre ellos. Y todo es muy extraño.

Dentro de pocas horas será noche y el año

terminará entre explosiones de espumantes

y petardos. Quizás de bombas o algo peor,

mas no aquí, donde estoy. Si uno muere

a nadie le interesa con tal que sea

desconocido y lejano.

Traducción de Horacio Armani

Ex voto

Sucede

que las afinidades del alma no lleguen

a los gestos y a las palabras sino que permanezcan

difusas como un magnetismo. Es extraño,

pero pasa.

Puede ser

que sea cierta tan sólo la lejanía,

cierto el olvido, cierta la hoja seca

más que el fresco pimpollo. Todo eso y más

puede darse o decirse.

Entiendo

tu obstinada voluntad de estar siempre ausente

porque sólo así se manifiesta

tu magia. Innúmeras son las astucias

que advierto.

Insisto

en buscarte en la astilla y nunca

en el árbol enhiesto, nunca en lo lleno, siempre

en lo vacío: en eso que hasta el taladro

resiste.

Era o no era

la voluntad de los numen que presidían

tu lejano hogar, extraños

multiformes multialmas animales domésticos;

quizás sólo me lo parecía

o no era así.

Ignoro

si mi inexistencia sacia tu destino,

si la tuya colma el mío que se desborda,

si la inocencia es una culpa o bien

se gesta en el umbral de tus lares. De mí,

de ti todo lo sé, todo

lo ignoro.

  

Traducción María Ángeles Cabré

EUGENIO MONTALE (Italia, 1896 – 1981)