POEMAS DE VLADIMÍR HOLAN

La virgen

En aquella fiesta había tantas luces

que eran perfectas las tinieblas.

Y él estaba ahora allí.  Y no le molestaba que fuera precisamente él,

y que sus sentimientos le vinieran del vino, aunque sus pensamientos

vinieran de las uvas...

Hacia la mañana él la dejó y ella mira aún,

por el agujero de su vestido de fiesta,

el desnudo clavo del lunes...

Será

Sí, podría decirle

por qué tiene usted miedo cuando caen las hojas

en el bosquecillo o en la alameda.

Y podría decirle,

por qué se rió Hölderlin

cuando le sacudían ciruelas en la cabeza.

Pero antes de que se vuelva usted en pos del sonido

y antes de que se vuelva usted en pos del color,

será otra cosa y vendrá de otra parte…

Cuando llueve en domingo y tú estás solo...

Cuando llueve en domingo y tú estás solo,

completamente solo,

abierto a todo, pero no llega ni el ladrón

y no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;

cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonado

y no comprendes cómo vivir sin cuerpo

y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;

cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú,

¡no esperes ni hablar contigo mismo!

Entonces el ángel es el único que sabe

lo que hay encima de él,

entonces el diablo es el único que sabe

lo que hay debajo de él.

El libro sostenido, el poema al caer...

Encuentro en el ascensor

Entramos en la cabina y estábamos allí solos los dos.

Nos miramos sin hacer otra cosa.

Dos vidas, un instante, la plenitud, la felicidad…

En el quinto piso ella bajó y yo, que continuaba,

comprendí que nunca más la vería,

que era un encuentro de una vez para siempre

y que aunque la hubiera seguido lo habría hecho como un muerto,

y que si ella se hubiera vuelto hacia mí

sólo hubiera podido hacerlo desde el otro mundo.

Que los muertos entierren a los muertos

Si los vivos pasaran por delante de los muertos

sería el final del presente y el futuro de los remordimientos...

Si los vivos pasaran por encima de los muertos,

nosotros, los vivos, volaríamos...

Pero la cosa es así :

remordimientos sí, alas no.

Te ha preguntado una jovencita: Qué es la poesía?
Le has querido decir: El hecho de que existes, sí, de que existes,
y que con miedo y asombro,
que son la prueba del milagro,
estoy dolorosamente celoso de la plenitud de tu belleza,
y que no te puedo besar ni puedo dormir contigo,
y que no tengo nada, y que el que nada tiene que ofrecer
debe cantar…

Pero no se lo has dicho, has guardado silencio,
y ella esta canción no la ha oído…

Hay

Hay cosas ocultas a sí mismas.

Así que casi humanas

tal vez pudieran revelarse en nosotros

y sonriendo dejarnos desnudos ante todo.

Pero nuestra ignorancia es tanto más excepcional.

Se está más caliente junto a los animales…

La Gruta de Las Palabras

No entra impunemente el joven con su luz en la gruta de las palabras.

Audaz presiente apenas dónde se encuentra.

Joven, aunque ha sufrido, no sabe lo que es el dolor.

Sabio antes de tiempo se escapa sin haber entrado

y alega como excusa la inmadurez de su época.

¡La gruta de las palabras!

Sólo el verdadero poeta, y por su cuenta y riesgo,

pierde delirando en ella las alas

y con ellas la manera de someterlas de nuevo a la gravedad

y no menoscabar esa fuerza que atrae hacia la tierra.

¡La gruta de las palabras!

Sólo el verdadero poeta regresa con su silencio

para encontrar, ya viejo, a un niño que llora,

abandonado por el mundo en su umbral.

Un día por la mañana

Un día por la mañana, al abrir la puerta,
encontraste en el umbral los zapatos de baile.
Era para besarlos y tú lo hiciste enseguida
y volviste a sentir alegría después de tantos años,
todas las lágrimas largo tiempo contenidas
ascendieron a tu risa.
Luego te reíste y desde el alma rompiste a cantar
con la tranquilidad de la juventud...
No preguntaste qué hermosa
dejó los zapatos en el umbral.
Nunca lo averiguaste
y, sin embargo, de aquel feliz momento
aún vives con frecuencia...

Versiones en castellano de Clara Janés.

VLADIMÍR HOLAN (Rca. Checa, 1905 - 1980)