POEMAS DE DYLAN THOMAS

 

POEMA DE OCTUBRE

Era mi año treinta al cielo

desvelado para oír que del puerto y el

           bosque vecino

y de la costa

con charcos de almejas y garzas como clérigos

la mañana hacía señas

con el rezo del agua y el grito de gaviotas y

            cornejas

y el golpeteo de los botes en el muro tramado

            por las redes,

para que yo me levantara

es ese instante

en el pueblo dormido todavía y empezara a

            caminar.

Mi cumpleaños comenzó con los pájaros

          acuáticos

y los pájaros en los árboles alados volando mi

           nombre

por encima de las granjas y los caballos

            blancos

y yo me levanté

en el otoño lluvioso

y me alejé en el chaparrón de todos mis días.

La garza y la pleamar se zambulleron cuando

            tomé el camino

a la frontera

y las puertas del pueblo estaban cerradas

              todavía

cuando el pueblo despertó.

Toda una primavera de alondras en una nube

               enrollada

y las matas al borde del camino rebosantes

               de mirlos silbadores

y el sol de octubre,

como en verano,

en el hombro de la colina,

eran climas afectuosos y dulces cantores

                llegaron de repente

la mañana en que vagaba y escuchaba

a la lluvia que escurría

y el viento que soplaba frío

en el bosque remoto, a mis pies.

Una pálida lluvia sobre el puerto encogido

y la iglesia – un caracol, a la distancia –

                 mojada por el mar

con sus cuernos en la niebla y el castillo

oscuro como búhos.

Pero todos los jardines de verano y primavera

estaban floreciendo en los cuentos increíbles

más allá de la frontera y bajo la nube llena de

             alondras.

Ahí podía yo maravillarme

mi cumpleaños

lejos pero el clima giraba alrededor.

Y se alejó con un giro del país jubiloso

y bajo el otro aire y el cielo azul alterado

hizo fluir de nuevo un prodigio de verano

con manzanas

peras y grosellas coloradas

y al girar yo ví tan claramente

las mañanas olvidadas de un chico caminando

                con su madre

por las parábolas del sol

y las leyendas

de las capillas verdes.

Y los campos de la infancia dos veces

                relatados

de modo que sus lágrimas quemaron mis

                 mejillas

y su corazón se conmovió en el mío.

Estos eran los bosques el río y el mar

donde un chico

en el atento

verano de los muertos susurraba la verdad de

                su alegría

a los árboles y las piedras y el pez en la

                marea.

Y el misterio

cantó animado

y calmo en el agua y los pájaros que cantan.

Y ahí podía yo maravillarme mi cumpleaños

lejos pero el clima giraba alrededor. Y el

                verdadero

gozo del chico muerto hace tanto cantaba

                 quemándose

al sol.

Era mi año treinta

al cielo ahí de pie en el mediodía del verano

aunque el pueblo, allá abajo, se tumbara

             cubierto de hojas

con la sangre de octubre.

Oh, que la verdad de mi corazón

se cante aún a la vuelta de un año

en esta elevada colina.

Y LA MUERTE NO TENDRÁ DOMINIO

Y la muerte no tendrá dominio.

Los muertos desnudos serán uno

con el hombre en el viento y la luna del oeste;

cuando sus huesos queden limpios y los huesos limpios se consuman,

en codo y pie tendrán estrellas;

aunque estén locos serán cuerdos,

aunque se hundan en el mar volverán a levantarse,

aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor,

y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.

Los que yacen hace tiempo en los recodos bajo el mar

no morirán allí enredados;

retorcidos en el potro cuando sus fibras cedan,

atados a una rueda de tortura, aún así no serán despedazados;

la fe, en sus manos, se partirá en dos

y los males unicornes les pasarán de largo;

Cuando todos los cabos estén rotos, ellos no crujirán;

y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.

No pueden gritar más en sus oídos las gaviotas

o romper ruidosamente las olas en la plalya;

donde surgió una flor, otra no podrá

levantar su cabeza a los golpes de la lluvia;

aunque estos personajes estén locos y muertos como clavos,

irrumpirán al sol hasta que el sol se hunda,

y la muerte no tendrá dominio.

UN PROCESO EN EL CLIMA DEL CORAZÓN

Un proceso en el clima del corazón

vuelve lo húmedo seco; la bala de oro

estalla en la tumba helada.

Un proceso en el barrio de las venas

vuelve la noche día; y al vivo gusano da luz

la sangre en sus soles.

Un proceso en el ojo avisa a tiempo a los

         huesos

de la ceguera; y el útero atrae una muerte

         hacia adentro

mientras escapa hacia afuera la vida.

Una sombra en el clima del ojo

es la mitad de su luz, el mar sondeado

rompe en tierra no atrapada por anzuelos.

La semilla que del lomo hace un bosque

corta la mitad de su fruto; y una mitad cae

         lentamente

en un sueño dormido.

Un clima en la carne y el hueso

es húmedo y seco; delante del ojo

los vivos y los muertos van como fantasmas.

Un proceso en el clima del mundo

vuelve espectro al espectro; y cada niño en su

          madre

está en una doble sombra.

Un proceso impulsa a la luna dentro del sol,

baja las cortinas raídas de la piel;

y el corazón cede sus muertos.


LA FUERZA QUE POR LA VERDE MECHA IMPULSA A LA FLOR

La fuerza que por la verde mecha impulsa a la flor
impulsa mis verdes años; la que estalla las raíces de los árboles
es mi destructora.
Y yo estoy mudo para decirle a la rosa encorvada
que la misma fiebre de invierno inclina mi juventud.

La fuerza que impulsa el agua por las rocas
impulsa mi roja sangre; la que seca los arroyos que murmuran
vuelve cera los míos.
Y yo estoy mudo para decirle a mis venas
que la misma boca toma de la fuente en la montaña.

La mano que revuelve el agua en el estanque
agita la arena movediza; la que amarra al viento cuando sopla
iza mi vela de mortaja.
Y yo estoy mudo para decirle al ahorcado
que la cal del verdugo está hecha de mi arcilla.

Los labios del tiempo sorben del manantial igual que sanguijuelas;
el amor gotea y se junta, pero la sangre caída
calmará su dolor.
Y yo estoy mudo para decirle a un viento del clima
que el tiempo ha marcado un cielo para ir y venir a las estrellas.

Y yo estoy mudo para decirle a la tumba de la amada
que el mismo gusano encorvado en mi sábana camina.

NO ENTRES DÓCILMENTE EN ESA PLÁCIDA NOCHE

No entres dócilmente en esa plácida noche,

la vejez debería arder y delirar al terminar el día;

rabia, rabia contra la agonía de la luz.

Aunque los sabios reconocen al morir que la tiniebla es justa,

porque ningún relámpago han clavado sus palabras

no entran dócilmente en esa plácida noche.

Los buenos, que en el último gesto lloran por el brillo

con que sus frágiles actos hubieran podido bailar en una verde bahía,

rabian, rabian contra la agonía de la luz.

Los salvajes, que atraparon y cantaron el sol en vuelo,

y demasiado tarde aprenden que lo han apenado en su camino,

no entran dócilmente en esa plácida noche.

Los solemnes, cerca de la muerte, que ven con mirada cegadora

que los ojos ciegos pudieron brillar igual que meteoros y alegrarse,

rabian, rabian contra la agonía de la luz.

Y tú, mi padre, allí en la triste altura,

maldice, bendíceme ahora con tus lágrimas feroces, te suplico.

no entres dócilmente en esa plácida noche.

Rabia, rabia contra la agonía de la luz.

Traducción de Gerardo Gambolini

 (De Fern Hill y otros poemas, Centro Editor de América Latina, Bs. As., 1988)

DYLAN THOMAS (Gales del Sur, REINO UNIDO, 1914-1953)