POESÍA MAPUCHE CONTEMPORÁNEA

Foto: Catalina Boccardo

LAS MUJERES Y LA LLUVIA

cuando niñas vamos sueltas por el patio

y el sol nos persigue de a caballo

pero la luna implacable nos va dejando sus mareas

hasta que nos desvela

y esa noche  encontramos

un cántaro

en lugar de la cintura

aprendices de machi las mujeres

nacemos así al rocío

listas para mirar los barcos que se pierden

descalzas a la neblina antes de que amanezca

nervaduras de lluvia nuestras manos

levantadas al cielo

te  salpicará el amor

parirás sin amarras

y recibirás con ojos arrasados

la visita intermitente de la risa

permanecerá la llovizna en tu vientre

porque no te atreverás a ser la madre

de todos los desamparos

que andan  por la calle

caudal desubicado te desarmará

en pájaros que no saben hablar

a borbotones no podrás decir

lo que quisieras

mejor dejarlo que se derrame despacio

decir

permiso tengo lluvia y alejarse

a una altura al mar al cielo

hasta que vuelvan a apretarse los musgos

en las profundidades

yo conozco mujeres que nunca se alejan

le abren la compuerta a sus gorriones

y lloran

enjuagan el trapo mojado  lo estrujan

limpian con él la tabla

pican cebollas

igual hacen las camas

barren la casa peinan a los chicos

igual lavan

dónde aprendieron

hay otras que se pasan la vida  domesticando

a sus pájaros

porque no quieren que irrumpan sin aviso

y los beba el enemigo

guardan su sangre su ausencia quietos en el fondo

y apuntan con palabras nítidas de cuarzo

que van a dar al blanco

yo a las palabras las pienso

y las rescato del moho que me enturbia

cada vez puedo salvar menos

y las protejo

son la leña prendida de atahualpa

que quisiera entregar a esas mujeres

las derramadas las que atajan sus pájaros

una vez en febrero yo estaba ahí

en el campo

y se llovía todo

parecía la furia de cai cai sobre nosotros

el agua estaba helada

las ancianas prosiguieron el ritual

y tuve que quedarme

hasta cuándo aguantaremos

pará la lluvia dios es demasiada

no la bebe la tierra se atraganta

y somos casi nada

trazos de tiza borrados por el agua

después de unos siglos el sol abrió las nubes

la voz gastada de meridiana epulef

levantó el taill  del cauelo

pensé que dios podía ser ese arco iris

o los caballos en fila

moro zaino pangaré tostado bayo

saludando al horizonte despejado

huele tan bien la tierra después del aguacero

PU ZOMO ENGU MAWÜN

Fey chi pichikezomongeiñ amuiñ

montulngeiñ lepün mew   

antü inantükueiñ mew kawellutu

welu küyen elürpaeiñ mew ñi pu ko nepeiñ mew

tüfey pun peiñ kiñe lom metawe, llawe pelaiñ

pu machikimelpeyel

llegiñ, feley, mülum mew

pepikawküleiñ, pu wampu ñi leliael ñamkülelu

ngenoshumelkezomo chiway mew

mawünwünn mew tapülfüna iñ kug

witrañpramlu wenu mew

keipüleimew ayün püñeñaimi

trapelngelaimi, llowaimi,

nge treifunakümlu  mew, ñuin ayen ñi llallitun

mülekayay chi fainu eimi mi putramew

llükaalu am ñukengealu

kom kizulenche ñi ñuke miawlu rupu mew

wau mangitripalu chafozüaeimew

pu ishim zungulalu mew

traigen mew chem pepi pilaymi

welu llowaimi ñi wütruael pichi ñochi

chaliaimi, piaimi nien mawün

alütripaimi alüpramülewe mew

lafken mew wenu mew

ka ngütrawtuay lafkenkachu pu lom mew

Iñche kimün pu zomo turpu kamapukünuwlay

nülafingun chi wülngiñ ñi pu chirif

ka ngümaingün

ülpuingun chi fochon ekull

kütrüfingun, kafliftuyngün, katrüyngun pu cebolla

ngütantuyngün , lepüyngun, runkayngun pichikeche mew

küchayngun

chew kimüyngun

ka zomo rulpayngun ñi mongen

ñomümishimüyngun

ayülayngun ñi weyun ñi eluzungunon

pütokoy chi kaiñe

elkayngun ñi mülenon ñi mollfun amulewelalu anümche mew

pu zomo külliyngün ailiñ nütram mew, likan nütram mew

katakonuyngun rangiñ kaiñe

iñche nütramrakizuamün

nütramwitranentun perkan mew

pepi montulün aimeñ nütamtakuñman

atahualpa ñi mamüll üikülelu

tüfa nütram eluafiñ tüfeichi zomo

wütrungentulu, tüfeichi zomo katrütufingun ñi pu ishim

kiñechi  febrero mew, iñche mülen tüfey mew mapu mew

kom mawün müley

kiñeazngefuy kai kai ñi illku wente iñchiñ

wutrengey ko

pu kushe petulüyngün chi ngillatun

mülen ñi femagel

chumül müten yeiñ

trañmaleufü katrütufinge rume mawün

mapu ptokolay mapu rulmelay

chem no rume ngelaiñ

tiza wiri ñamümlu ko mew

pu pataka tripantü mew

chi antü nülakünuy pu tromu

meridiana epulef ñi füchazüngun

witrañpramuy kawellu taüll

rakizuamün kallfuwenu pepingeafuy

tüfa relmu kallfuwenu pepingeafuy

pu kawellu witrünkülelu

moro zaino pangare tostado bayo

chalifingun afmapu

küme nümüi mapu rupan füchamawün

LAS MUJERES Y EL FRÍO

yo al frío lo aprendí de niña en guardapolvo

estaba oscuro

el rambler clasic de mi viejo no arrancaba

había que irse caminando hasta la escuela

cruzábamos el tiempo

los colmillos atravesándonos

la poca carne

yo era unas rodillas que dolían

decíamos qué frío

para mirar el vapor de las palabras

y estar acompañados

las mamás

todas

han pasado frío

mi mamá fue una niña que en cushamen

andaba en alpargatas por la nieve

campeando chivas

yo nací con la memoria de sus pies entumecidos

y un mal concepto de las chivas

esas tontas que se van y se pierden

y encima hay que salir a buscarlas

a la nada.

mi mamá nos abrigaba

ella es como un adentro

hay que abrigar a los hijos

el pecho

la espalda

los pies y las orejas

dicen así

y les crecen las ramas y las hojas

y defienden a los chicos del invierno

y a veces sale el sol y ellas tapando

porque los brazos se les van en vicio

y hay que sacarles

despacio

con palabras

esos gajos

pero el frío no siempre

lo sé porque esa noche en aldea epulef

dormíamos apenas

alrededor de nuestro corazón al descampado.

eufemia descansaba el purrún del camaruco

y la noche confundió su pelo corto con el pasto

era la madrugada y eufemia despertó

con la helada en el pelo

y el frío esa vez tenía boca

y se reía con nosotras

se está poniendo viejo el frío nos decían

las mujeres aprendemos

tarde

que hay un tiempo en la vida

en que hasta sin intención

vamos dejando una huella de incendio

por el barrio

ni sé por qué la perdemos

y esa tarde yo precisaba

medias de lana cruda para cruzar las calles

en las ciudades el frío

nos raspa las escamas

punza en la nuca

se vuelve más prolijo

en eso andaba y a la noche

había un hombre en mi cama

o era un niño o un muchacho

yo no quería respirar muy fuerte

tiene las manos abrigadas este hombre

entonces por qué me fui

para ver si salía a buscarme o me dejaba

a que los esqueletos de pájaros

se incrusten en mi cara

como el eco del silencio seré

si no me encuentra

por hacerme la linda

encima me da abismo

este frío

sangre azul

PU ZOMO ENGU WÜTRE

iñche kimun wütre feichi pichizomongen

guardapolvo mew

dumiñkuley

iñche ñi chaw ñi rambler clasic amulafuy

müley iñ namuntuael eskuela mew

katrütuantüiñ

chi pu wafün foro kataeyew iñ pichi ilo

iñchengefun kiñekeluku kutrafulu

pifuiñ müna wütre

ta iñ leliael chi puzüngu ñi kuyuan

iñ kompañküleael

chi pu ñuke kom

wütreleyngun

iñche ñi ñuke pichizomongey

cushamen mew miawi alpargata mew piren mew

kintumapulu pu kapura

iñche konümpanien ñi ñuke

ñi chokonkenamun

ka kiñe weshazuam kapura

tufey engün pofo ñamlu

ka müley ñi kintuchenorume

ñi ñuke eñumngeeiñ mew

feyngey kiñe konkülen

müley ñi eñumngeael pichikeche

ruku furi namun pilun

feypi ka tremingün ñi pu changkiñ ñi pu tapül

newenmaeyew engün pichikeche pukem mew

ka kiñeke mew tripapayantü ka feyengün takuleingün

tremtremyelu am pu lipang

müley iñ wellimael tüfey pichikechangkiñ

ñochizüngun mew

welu chi wütre rumel ngelay

iñche kim

tüfey pun epulef lof mew

umerküleiñ wallrupa mew iñ piwke lifmapu mew

eufemia ürkütufuy kamarikunpurun mew

ka chi pun reyimi ñi pichikal chi kachu mew

wünngefuy

eufemia nepey

chi trangliñ chi kal mew

ka chi wütre tüfey rupa wünniefuy

ka newenayefuy engu inchiñ

füchaley tüfa wütre

pieiñ mew

chi pu zomo kimuiñ alüantü

iñ nieael kiñe antü mongen mew

amulelu chillkalelu kiñe kutral rüpü

waria mew

welu zuamnielaiñ

kimlan chem mew llamngkum tüfachi

tüfey rupanantu iñche zuamngefun

pu karukal media

rüpüwaria katrütulu

chi pu waria mew

ütre yifküeiñ mew chi pu lüli

katay fodkapel mew

yom trürngey

femnechi miawfun

ka chi pun mew

mulefuy kiñe wentru iñche ñi kawitu

ka kiñe pichiwechengey ka kiñe konangey

iñche küpa neyülafun newen mew

niey kümeketakuwkug

tüfa wentru

fey mew chem mew iñche amun

pelu ñi kintuael iñche

ñi aftükuenew

kulafawlul pu ishümreforo

iñche ñi ange mew

chumngechi ükümaukün ngean

pelalu am iñche

tremokünuwlu

yom müley

uyülen

tüfa wütre mew

kallfümollfüñ wütre

LILIANA ANCALAO (Comodoro Rivadavia, 1961).

A FILO DE HACHA

Los rayos del sol

amenazaban a la montaña

con abrazarla lentamente.

En ese juego estaban

mientras seguía la huella

del camino por donde iba mi padre.

El rocío caía bajo su tranco firme

y aunque ciertas gotas eran tibias

él siempre cuidaba mi paso.

Llevaba al hombro un hacha

y de la mano que siempre me sujetaba

ahora iba enrollado un lazo.

Antes que el sol nos diera

llegamos a la bradera del bajo.

Allí estaba

con sus brazos apuntando al cielo

con su música de hojas

tan propia cuando se revela.

Di una vuelta alrededor de su tronco.

Y mi padre estaba allí

con una rodilla en el suelo

a dos manos apretaba el viejo sombrero.

Me asusté

nunca había visto a mi padre tan pequeño.

Dijo una oración en mapudungun

que no entendí.

Sin embargo, me transmitió la pena

de ese árbol que vio nacer

todas las generaciones que corren por mis venas.

El sol le dio primero al árbol

y bajó por sus hojas

como por una lenta escalera

a su pie estaban nuestras mejillas llorosas

y lentamente calentó

el filo del hacha

sobre la hierba

YUNGÜM TOKI MEU

Chi alin antü

aneltumekei chi mawida wingkul

ñochikechi pangkoafilu.

Feichi aukatun meu mülefuingün

iñche petu ñi chau.

Chi ilwen naüyepai ñi trekan meu

kiñeke müte atrüngelafui

rumel kuñiutukunieeneu.

Yeniefui kiñe toki falke lipang meu

ka yenieeneu kuwü meu

kiñe def wallketrari amulei.

petu chi antü yu penoeteu

puwiyu chi naü külleü meu.

Üye meu mülefui

ñi epu lipang meu küllüküllütuniei chi wenu

ñi tapülke ülkatun meu

chaftualu reke.

Kiñe wallkunun chi aliwen mamüll meu.

Ka ñi chau mülei üye meu

kiñe ñi luku püllü meu

epu kuwü meu üküfi ñi fücha chumpiru.

Llukan iñche

turpu pekelan ñi chau ñi fente pichikan.

Pi kiñe ngillatun mapudungun meu

iñche kmilan ñi chem pin

Welu kimün, ñi weñangkülen

feichi anumka ñi pefiel ñi choyüngen

kom chi küpal rupalu ñi mollfüñwe meu.

Chi antü wüne elefi chi aliwen

ka naüpai ñi pu lapül meu

kiñe nochi pürapürawe reke

ñi namun meu yu ngümanke ange

ka ñochikechi añumali

chi yungüm toki

wente kachu.

GRACIELA HUINAO (Osorno, 1956).

SEÑALES EN LA TIERRA DE ARRIBA

Salió el viento del mar

Lloverá lloverá gritan mis huesos

y los sembrados que parecen enfermos

cargan de ensueños los botes

que como nubes navegan

en el agua del cielo

Salió el viento del mar

y se han volcado los botes

sobre el Llaima

Lloverá, sí, dice el aroma

cerrando sus puertas en el bosque

Y veo la luz del cielo

que abre sus vertientes azules

y las espigas levantan sus cabezas

¡Silban!, las oigo, ¡jubilosas!

WENU MAPU TAÑI PIEL

Tripay lafken kuruf

Mawunay mawunay wirari ñi foro

tukukan kay kutran kulelu kechiley

apolkey rakizwam mew wampo

tromu reke ta penoykey

wenu ko mew

Tripay lafken kuruf

ka wayzufyey ti pu wampo

wente Llayma mew

Mawunay, may, feypi ti numun

nuruflu tañi wulgiñ mawizantu mew

Ka alof Wenu Mapu peñif

nulalu ñi kallfu witrunko

ka witra purayey ti logko ketran

wikeñigun!, allkufiñ, ayuwkuleygun!

ELICURA CHIHUAILAF (Quechurewe, 1952).

LOS HUALLES SOLITARIOS

Si hablaran los hualles solitarios

en los campos

se reventaría el lápiz escribiendo

la tinta correría por las hojas

como corrió la sangre y lágrimas

de los otros árboles muertos

en la guerra que llamaron pacificación

por estos cerros de XAYEN.

ZUKELEWECHI PU KOYAM

Zukelewechi pu koyam

Zugukefule ga kisukelewechi pu koyam

lelfvn pvle

tefvafuy chi wiriwe tifa

wixuafuy kom pvle tapvh mew

chumgechi ga wixuy ñi mollfvñ, ñi kvlle

kakelu anvmka kom balewetulu

rupalu chi aukan

tvgvmgeam mapuche

wenteke wigkul tvfey

xayen mapa pvle.

MARÍA TERESA PANCHILLO (Cholchol, Lof Kuyvmko, 1958).